instantâneos internos

Clareza

2010-11-20T05:54:00.000-08:00

Já esqueci o que devia.
Eu me deixei em vc...
Demasia
Sonhos ainda dispersos
Sem alegria
Vontade de entender a causa
Ponto final
Certeza
Ainda tardia

Além

2010-07-02T07:44:00.000-07:00

quero saber o que tem,
quando você vê o meu vêem,
sem querer, nem desdém
vou pra lá...
vou além...

Abraço

2010-02-21T14:47:00.000-08:00

Entendi tudo.
Foi num lampejo...
Quase ceguei...
Mas não...
Vi daonde vinha a vontade.
Separei o desejo da ilusão,
Fui de encontro a amizade.
Acordei nos braços seguros...
Suspirei de felicidade...
Juntei tudo no mesmo corpo...
Coração pulsando feliz...
Abraço apertado com sabor de amor...
Não é mais miragem...

Mundo

2010-01-24T15:17:00.000-08:00

tô cheia
de coragem
veio a mim
quase uma miragem
vontade de sumir no mundo
sem nenhuma paisagem
cair de boca
micagem
rir até a barriga doer
vantagem
ficar no meu mundo
com você
sacanagem

Coração

2009-11-04T11:35:00.000-08:00

dou meu coração
punho fechado
relevo em sangue
encontro desmesurado
vida em transe
dormir feliz
na sua companhia
casar a vida com o amor
encanto em cortesia

Expressão do teu olhar por Candeia

2009-10-22T05:50:00.001-07:00

Na expressão do teu olhar
foi que senti
Que me amavas, eu não podia, não podia fugir
Na expressão do teu olhar compreendi
Que precisava do carinho que nunca senti
Os teus olhos lindos, encantadores tinha um quê das flores
Rosas formosas com brilho do orvalho da manhã
Calados serenos transmitindo um tom de veneno
Me atraias, olhar sedutor
Cadê, o ativo olhar que há tempos conheci
Sedução do olhar que pressenti cheio de calor
Deus criou a beleza na mulher
Vem o tempo e destrói a obra do criador

Você em mim

2009-10-19T16:45:00.000-07:00

encantamento completo.
noite que não acaba,
traz o samba e a alegria,
e o estar apaixonada...
leva a madrugada,
surge o dia em folia,
chuva em demasia
você em mim...
mais nada...

Alegria

2009-09-28T19:16:00.000-07:00

tudo diferente
me traz calor
alegria no dente
vontade de dormir
nos braços que me aguentem...
é bom assim...
não sai...
deixa que eu entre...

Finalmente

2009-09-04T10:13:00.000-07:00

Finalmente cheguei.
Você me olha mas não vê...
Sei que fui sem pensar...
Agi sem saber...
Tem encantamento no anoitecer.
Saio noite,
Volto manhã.
Vigio minha apatia.
Quero dar passagem à vida...
Regressei...
De novo...
Finalmente

Ônibus

2009-08-21T14:46:00.000-07:00

acordei muito cedo. esqueci de sonhar. quando abri os olhos. eles logo quiseram fechar. quis ir para depois encontrar. quem sabe eu ainda consigo achar. mais uma carta. mais um ano. mais uma vida. por ai... perdida a andar. permaneço procurando. tenho medo de não ter percebido. de já ter passado o ônibus e eu nem ter visto. de você ter ido embora sem ter se despedido. de nada disso nem fazer mais sentido. estou com muitas saudades. de coisas simples. do doce com café.

Viagem

2009-08-09T16:54:00.000-07:00

nessa semana tudo aconteceu...
para onde vou??
penso absorta,
pesada, leve, um pouco louca...
por que vou??
sinto e não conheço o destino
aguardo apenas a ritmia do coração sem pino.
fui longe e encontrei um pouco de mim.
na espuma da água de itapuã
feridas antigas lavadas
sol forte no corpo da estrada
vontade desesperançada
e apesar de tudo
muita vontade de viver
sem saber mais nada...

Coragem...

2009-08-03T07:08:00.000-07:00

ainda longe...
te espero com vontade...
me leva junto para onde for...
voragem do meu amor.
simples imagem.
só com o contorno da neblina no azul.
miragem da tua equidistante mobilidade
andar em círculos,
esquecer tua rima e minha paisagem,
abraçar tua ira
virar coragem...

Férias de Cláudio Zoli

2009-08-01T08:57:00.000-07:00

De férias com você um raro encanto fez
De amor brincar ok, férias
Libera a timidez duelo do amor seu
Lá fora o mar, lá fora o mar
Quem espera sou eu, baby
Ok, nunca te usei enquanto quiser falou, hey!
Você dominou...
Sempre achei você muito formidável
Eu nunca te usei, nunca te usei.

O desejo de ser diferente por Sàndor Màrai

2009-07-29T09:00:00.000-07:00

"O desejo de se ser diferente daquilo que se é, é a maior tragédia com que o destino pode castigar o homem. O desejo de ser outro, diferente daquilo que somos: não pode arder um desejo mais doloroso no coração humano. Porque não é possível suportar a vida de outra maneira, apenas sabendo que nos conformamos com aquilo que significamos para nós próprios e para o mundo. Temos de nos conformar com aquilo que somos e de ter consciência, quando nos conformamos, de que em troca dessa sabedoria, não recebemos elogios da vida, não nos põem no peito nenhuma condecoração por sabermos e aceitarmos que somos vaidosos ou egoístas, carecas e barrigudos - não, temos de saber que por nada disso recebemos recompensas, nem louvores. Temos de suportar, o segredo é isso. Temos de suportar o nosso carácter, o nosso temperamento, já que os seus defeitos, egoísmos e avidez, não os mudam nem a experiência, nem a compreensão. Temos de suportar que os nossos desejos não tenham plena repercussão no mundo. Temos de suportar que as pessoas que amamos, não nos amem, ou que não nos amem como gostaríamos. Temos de suportar a traição e a infidelidade, e o que é mais difícil entre todas as tarefas humanas, temos de suportar a superioridade moral ou intelectual de uma outra pessoa." Sándor Márai, in 'As Velas Ardem Até ao Fim'

Pensamento por Caio Fernando Abreu...

2009-07-23T07:52:00.001-07:00

"Tão estranho carregar uma vida inteira no corpo, e ninguém suspeitar dos traumas, das quedas, dos medos, dos choros."

Girassol

2009-07-20T19:09:00.000-07:00

Ainda tá tarde. Não consegui fazer você dormir. A tua batida me ensurdece. Será que tem alguém ai? Pergunto bem alto para ver se vc escuta... Toc, toc, toc. As tuas veias ensurdecem meus sentidos. Sai e ainda não retornei de mim. Será que é mesmo simples assim?? Permaneço na espera dos teus batimentos. Beatnic. Beatclik. Algo quebrou sem nem eu mesmo ouvir. Acho que foi a sua voz que me sussurou um amor de porvir. Pus a mesa virada para a janela. Cheia de girassóis. Você, meu querido coração, será que pode dar a sua mão aqui??

Volta

2009-07-13T18:13:00.000-07:00

queria voltar atrás.
dar a volta no mundo de ré.
ver aonde vai dar o meu desejo
queria... como queria...
mas só vejo a nuvem embaçada,
a chuva correndo na estrada.
a vontade de abraçar o mundo.
dorme...
na calada...
sai e ainda não voltei.
tô hibernando, dizem por aí...
não concordo...
para mim...
estou exatamente onde deveria estar...
simples assim...

Especialmente para você...

2009-07-06T08:12:00.000-07:00

Logo que acordei, pensei em você.
Foi um pensamento leve.
Quase perene.
Tudo de um jeito tão diferente...
Sinto uma proximidade
Um calor latente...
Como se algo muito poderoso estivesse tampado
Ou interrompido...
Para onde eu grito??
Só sinto teu olhar rente...
Como se eu fosse sempre para vc...
e vc sempre para mim...
Romantismo latente...
Vontade de dormir abraçada com vc...
No calor e no frio...
Contra a parede...
Me aperta e me tira do abismo...
Talvez vc possa me dar a corrente...
Me abraçar de encontro ao mundo,
e tudo acabe assim...
nós juntos...
num quase repente...

O amor, quando se revela... por Fernando Pessoa

2009-06-23T14:04:00.000-07:00

"O amor, quando se revela,
Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela,
Mas não lhe sabe falar.
Quem quer dizer o que sente.
Não sabe o que há de dizer.
Fala: parece que mente
Cala: parece esquecer
Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
Pra saber que a estão a amar!
Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica só, inteiramente!
Mas se isto puder contar-lhe
O que não lhe ouso contar,
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar...

Hoje

2009-04-07T14:32:00.000-07:00

Aqui de novo...
Mas de jeito diferente.
Ver a brisa e o mar
Só de rente.

Olhar para você
Nem quero
Só quero sentir
O hálito do teu mistério

Inverno de sensação
Primavera do sentimento
Cada estação traz a cor
A pele rasga por dentro

Sangue jorra
Dor súbita
Atropelamento da hora
Vida múltipla

Prato do dia

2009-03-23T18:06:00.000-07:00

Preparei a festa pro teu olhar. Deixei o coração em casa pra você ir buscar. Quis te conhecer antes do jantar. Cheguei atrasada, como quase sempre acontece. Continuo a acreditar que a minha pulsação só se aconchega com o teu tempero. Salada de batatas. E o teu corpo. Inteiro.

Entre estações

2009-01-28T16:09:00.000-08:00

aqui vamos
como quem não vê
quase como quem
quer rever

vem
me chama
se alegra
e desespera

me tira daqui
me espera...
sai para onde
primavera...

entra no verão
dorme no outono
tira o inverno...
se esmera...

Receita de Ano Novo por Carlos Drumond de Andrade

2009-01-07T11:06:00.000-08:00

Receita de Ano Novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um anonão apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ver,
novo até no coração das coisas menos percebidas(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta ou recebe mensagens? passa telegramas?).
Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo que mereça este nome,você, meu caro,
tem de merecê-lo, tem de fazê-lo de novo,
eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Niketche

2008-12-01T16:13:00.000-08:00

"Preciso de um espaço para repousar o meu ser. Preciso de um pedaço de terra. Mas onde está minha terra? Na terra do meu marido? Não, não sou de lá. Ele diz-me que não sou de lá, e se os espíritos da sua família não me quiserem lá, pode expulsar-me de lá. O meu cordão umbilical foi enterrado na terra onde nasci, mas a tradição também diz que não de lá. Na terra do meu marido sou estrangeira. Na terra dos meus pais sou passageira. Não sou de lugar nenhum. Não tenho registro, no mapa da vida não tenho nome. Uso este nome de casada que me pode ser retirado a qualquer momento. Por empréstimo. Usei o nome paterno, que me foi retirado. Era empréstimo. A minha alma é a minha morada. Mas onde vive a minha alma? Uma mulher sozinha é um grão de poeira no espaço, que o vento varre para cá e para lá, na purificação do mundo. Uma sombra, sem sol, nem solo, nem nome" (Nicketche - Uma história de poligamia - Paulina Chiziane)

Como chuva de verão...

2008-11-23T06:59:00.001-08:00

Tenho palavras a te dar. As ofereço numa bandeja. As acho românticas demais. Ao menos para mim. Mas são palavras doces, dessas a serem ditas em dias leves e quentes. Quando a chuva, se acontece, é apenas para aliviar o calor. E a tensão. Porque, no fundo de toda palavra doce, existe a tensão de ser aceita. E são essas palavras que te dou. As recolho e as coloco nos seus ouvidos. Palavras doces como chuva de verão. Muito românticas para o meu gosto. Mas são essas as minhas palavras que te ofereço. A tensão ainda me consome. A vontade é perseguir meu apaixonamento. Será que isso te comove?

queria... quereres??

2008-11-17T16:13:00.000-08:00

queria muito que tudo fosse diferente
que eu tivesse acreditado na canção
que eu não tivesse fugido das flores
que eu tivesse aceitado o seu pedido
como eu queria...
mas agora, não
o beijo ficou amargo
as entranhas ardem
as veias e as bactérias
afundam
mas acho que ainda dá
dá para sorrir
dá para falar
dá para ficar contigo
no meu sonho...
dá

Seguro

2008-11-11T16:49:00.000-08:00

tô cansada de não ter nada a dizer. contei a história seis vezes e ainda não a entendi. a sereia morreu. Porquê?? Parece que o amor não é tão seguro assim. Precisa ter um sinistro para o ressarcimento. Palavras duras do não-recomeço. É só. O que tenho a dizer.

Vênus

2008-10-29T12:00:00.000-07:00

A imagem disparada
Como flecha apontada
Leveza na espuma da água
Clareza desmesurada
Ver crescer na pele do ventre,
A alegria do arrepio ser dedicada
Deixar os cabelos da divindade
Cobrir meus dentes
Oferecer a fome de ti para as flores
Na calada.
Fechar os olhos
Abraçar o mundo
Ir até onde a esquina de água embriaga
Correr pela imensidão das ruínas do outro império
Dar a visão por encerrada.

Vômito

2008-10-11T18:45:00.000-07:00

Minha palavra está na estação invernal. Assim como os ossos.
Tiro a minha vontade de cima do piano e tento tocar a vida.
Os agudos ainda choram.
Preciso de ar para os pulmões continuarem.
É como retornar a asma da infância.
Vejo a praia como uma dádiva
Último suspiro na chuva quente
Espirro, sai das entranhas a gosma de sobreviver,
E nem assim, respiro.

Primavera

2008-09-24T11:25:00.001-07:00

Porque afinal é difícil
Recomeçar daonde nem se iniciou
Reiniciar o que já se findou
Reequilibrar o que parece indefinido
Nas duras palavras do não dito
Pensar em mais um ano
Mais uma primavera
Sem que eu esteja nela
Apenas a lua na janela
O meu apreço sem quimera
E o meu desejo no seu grito
Que venha então o banho de flores
E a vida sem mito

Memórias do Mar por Maria Betania

2008-08-24T17:56:00.000-07:00

A água do mar na beira do cais
Vai e volta volta e meia vem e vai
Quem um dia foi marinheiro audaz
Relembra histórias
Que feito ondas não voltam mais
Velhos marinheiros do mar da Bahia
O mundo é o mar
Maré de lembranças
Lembranças de tantas voltas que o mundo dá
Tempestades e ventos
Tufões violentos
E arrebentação
Hoje é calmaria
que dorme dentro do coração
Velhos marinheiros do mar da Bahia
O mundo é aqui
Maré mansa e morna
De Plataforma ou de Peri-Peri
Velhos marinheiros do mar da Bahia
O mundo é o mar
Maré de lembranças
Lembranças de tantas voltas que o mundo dá

Omelete de Amoras por Walter Benjamim

2008-08-19T13:14:00.000-07:00

Era uma vez um rei que chamava de seus todo poder e todos os tesouros da Terra, mas apesar disso não se sentia feliz, e a cada ano se tornava mais melancólico. Então, um dia, mandou chamar seu cozinheiro predileto e lhe disse: "Por muito tempo tens trabalhado para mim com fidelidade e me tens servido à mesa as mais esplêndidas iguarias, de modo que te sou agradecido. Porém, desejo agora uma última prova do teu talento. Deves me fazer uma omelete de amoras igual àquela que saboreei há 50 anos, em minha mais tenra infância. Naquela época meu pai travava guerra contra seu perverso inimigo o oriente. Este acabou vencendo, e tivemos de fugir. E fugimos, pois, noite e dia, meu pai e eu, através de uma floresta escura, onde afinal acabamos nos perdendo. Nela vagamos e estávamos quase a morrer de fome e fadiga, quando, por fim, topamos com uma choupana. Aí morava uma velhinha que amigavelmente nos convidou a descansar, tendo ela própria, porém, ido se ocupar do fogão. Não muito tempo depois estava à nossa frente a omelete de amoras! Mal tinha levado à boca o primeiro bocado, senti-me maravilhosamente consolado, e uma nova esperança entrou em meu coração. Naqueles dias eu era muito criança e por muito tempo não tornei a pensar no benefício daquela comida deliciosa. Já era rei quando mais tarde mandei procurá-la. Vasculhei todo o reino. Não se achou nem a velha nem qualquer outra pessoa que soubesse preparar a omelete de amoras. Agora quero que atendas este meu último desejo: faze-me aquela mesma omelete de amoras! Se o cumprires, farei de ti meu genro e herdeiro de meu reino. Mas, se não me contentares, deverás morrer."Então o cozinheiro disse: "Majestade, podeis chamar logo o carrasco. Conheço, é verdade, o segredo da omelete de amoras e todos os seus ingredientes, desde o trivial agrião até o nobre tomilho. Sei empregar todos os condimentos. Sem dúvida, há também o verso mágico que se deve recitar ao bater os ovos, e sei que o batedor de madeira de buxo deve ser sempre girado num só sentido. Contudo, ó rei, terei de morrer! Minha omelete não vos agradará ao paladar. Jamais será igual àquela que vos veio pelas mãos da velhinha. Pois como haveria eu de temperar a coisa com aquilo tudo que nela desfrutastes e que vos deixou, senhor, a impressão inesquecível? Faltará o perigo da batalha e o seu picante sabor, a proximidade do pai na floresta desorientadora, a emoção e a vigilância do fugitivo perdido. Não será omelete comida com o sentido alerta do perseguido. Não terá o descanso no abrigo estranho e o calor do fogo amigo, a doçura da inesperada hospitalidade de uma velha. Não terá o sabor do presente incomum e do futuro incerto." Assim falou o cozinheiro. O rei, porém, calou-se um momento e não muito depois consta haver dispensado dos serviços reais o cozinheiro, rico e carregado de presentes.

Do findar

2008-08-11T18:37:00.000-07:00

Da delicadeza a incerteza
Da comida a sobremesa
Da chuva a aspereza
Do hálito a beleza
Do abraço a impureza
Do escuro
A clara e alva realeza
Da madrugada a cereja
Da sombra
Um pouco da surpresa
Do findar
O muito da clareza

Novamente clarice...

2008-08-04T12:53:00.000-07:00

"Aí estava o mar, a mais ininteligível das existências não-humanas. E ali estava a mulher, de pé, o mais ininteligível dos seres vivos. Como o ser humano fizera um dia uma pergunta sobre si mesmo, tornara-se o mais ininteligível dos seres onde circulava sangue. Ela e o mar.

Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entregasse ao outro: a entrega de dois mundos incognoscíveis feita com a confiança com que se entregariam duas compreensões. Lóri olhava o mar, era o que podia fazer. Ele só lhe era delimitado pela linha do horizonte, isto é, pela sua incapacidade humana de ver a curvatura da terra.

Deviam ser seis horas da manhã. O cão livre hesitava na praia, o cão negro. Por que é que um cão é tão livre? porque ele é o mistério vivo que não se indaga. A mulher hesita porque vai entrar.
Seu corpo se consola de sua própria exigüidade em relação à vastidão do mar porque é a exiguidade do corpo que o permite tornar-se quente e delimitado, e o que a tornava pobre e livre gente, com sua parte de liberdade de cão nas areias. Esse corpo entrará no ilimitado frio que sem raiva ruge no silêncio da madrugada.

A mulher não está sabendo: mas está cumprindo uma coragem. Com a praia vazia nessa hora, ela não tem o exemplo de outros humanos que transformam a entrada no mar em simples jogo leviano de viver. Lóri está sozinha. O mar salgado não é sozinho por que é salgado e grande, e isso é uma realização da Natureza. A coragem de Lóri é a de, não se conhecendo, no entanto prosseguir, e agir sem se conhecer exige coragem.

Vai entrando. A água salgadíssima é de um frio que lhe arrepia e agride em ritual as pernas. Mas uma alegria fatal - a alegria é uma fatalidade - já a tomou, embora nem lhe ocorra sorrir. Pelo contrário, está muito séria. O cheiro é de uma maresia tonteante que a desperta de seu mais adormecido sono secular. E agora está alerta, mesmo sem pensar, como um pescador está alerta sem pensar. A mulher é agora uma compacta e uma leve e uma aguda - e abre caminho na gelidez que, líquida, se opõe a ela, e no entanto a deixa entrar, como no amor em que a oposição pode ser um pedido secreto.

O caminho lento aumenta sua coragem secreta - e de repente ela se deixa cobrir pela primeira onda! O sal, o iodo, tudo líquido deixam-na por uns instantes cega, toda escorrendo - espantada de pé, fertilizada. Agora que o corpo está molhado e dos cabelos escorre água, agora o frio se transforma em frígido. Avançando, ela abre as águas do mundo pelo meio, Já não precisa de coragem, agora já é antiga no ritual retomado que abandonara há milênios. Abaixa a cabeça dentro do brilho do mar, e retira uma cabelereira que sai escorrendo toda sobre os olhos salgados que ardem. Brinca com a mão na água, pausada, os cabelos ao sol quase imediatamente já estão se endurecendo de sal. Com a concha das mãos e com a altivez dos que nunca darão explicação nem a eles mesmos: com a concha das mãos cheias de água, bebe-a em goles grandes, bons para a saúde de um corpo. E era isso o que estava lhe faltando: o mar por dentro como o líquido espesso de um homem.

Agora ela está toda igual a si mesma. A garganta alimentada se constringe pelo sal, os olhos avermelham-se pelo sal que seca, as ondas lhe batem e voltam, lhe batem e voltam pois ela é um anteparo compacto. Mergulha de novo, de novo bebe mais água, agora sem sofreguidão pois já conhece e já tem um ritmo de vida no mar. Ela é a amante que não teme pois que sabe que terá tudo de novo. O sol se abre mais e arrepia-a ao secá-la, ela mergulha de novo: está cada vez menos sôfrega e menos aguda. Agora sabe o que quer: quer ficar em pé parada no mar. Assim fica, pois. Como contra os costados de um navio, a água bate e volta, bate e volta. A mulher não recebe transmissões nem transmite. Não precisa de comunicação.

Depois caminha dentro da água de volta à praia, e as ondas empurram-na suavemente ajudando-a a sair. Não está caminhando sobre as águas - ah nunca faria isso depois que há milênios já haviam andado sobre as águas - mas ninguém lhe tira isso: caminhar dentro das águas. Às vezes o mar lhe opõe resistência à sua saída puxando-a com força para trás, mas então a proa da mulher avança um pouco mais dura e áspera.

E agora pisa na areia. Sabe que está brilhando de água, e sal e sol. Mesmo que o esqueça, nunca poderá perder tudo isso. De algum modo obscuro seus escorridos são de um náufrago. Porque sabe - sabe que fez um perigo. Um perigo tão antigo quanto o ser humano" (Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres - Clarice Lispector)

Afinal

2008-07-31T12:07:00.000-07:00

novamente sinto traída pela minha ilusão. é como acordar depois de um sonho de muito tempo e não saber o que foi real. sai da frente que a raiva exige passagem. quer se sentir participante da vida que me embriaga. chega de lentes rosa e a amplidão do infinito. estou forte como num grito. que ensurdece qualquer possibilidade de engano. o que é certo é ouvir o recado insone. acalentar água da cachoeira como a lágrima que me consome. sentir o ar seco e perceber que é pura fome. fome de um outro qualquer que pode transformar o sentimento em algo disforme. o que muda dentro de mim? o cume da montanha é agora abissal. eu o olho como a um animal. sai e não encontra a vida, sem me encontrar... afinal...

Sobre o nada

2008-07-17T18:45:00.000-07:00

A plumagem branca caiu. Um pouco de sangue ainda manchou o chão do banheiro. Dos pés brotaram duas peças de metal. Aladas no final. A janela aberta e a vida derramada. Sem saída como a rua que me atravessa. A cidade me alimenta. Sai de cima de mim e continuo a olhar o céu. Como o véu do abismo enterrado. Levantado e quase morto. O grito ainda me ensurdece.

O que se espera? Nada. Nada acontece.

O devorador devorado por Eduardo Galeano

2008-07-15T15:28:00.000-07:00

O polvo tem os olhos do pescador que o atravessa. É de terra o homem que será comido pela terra que lhe dá de comer. O filho come a mãe e a terra come o céu cada vez que recebe a chuva de seus peitos. A flor se fecha, glutona, sobre o bico do pássaro faminto de seus méis. Não há esperado que não seja esperador, nem amante que não seja boca e bocado, devorador devorado: os amantes se comem entre si de ponta a ponta, todos todinhos, todo-poderosos, todo-possuídos, sem que fique sobrando a ponta de uma orelha ou um dedo do pé.

Carta Anônima de Caio Fernando Abreu

2008-07-01T18:07:00.000-07:00

"Tenho trabalhado tanto, mas penso sempre em você. Mais de tardezinha que de manhã, mais naqueles dias que parecem poeira assentada aos poucos, e com mais força enquanto a noite avança. Não são pensamentos escuros, embora noturnos. Tão transparentes que até parecem de vidro, vidro tão fino que, quando penso mais forte, parece que vai ficar assim clack! e quebrar em cacos, o pensamento que penso de você. Se não dormisse cedo nem estivesse quase sempre cansado, acho que esses pensamentos quase doeriam e fariam clack! de madrugada e eu me veria catando cacos de vidro entre os lençóis. Brilham, na palma da minha mão. Num deles, tem uma borboleta de asa rasgada. Noutro, um barco confundido com a linha do horizonte, onde também tem uma ilha. Não, não: acho que a ilha mora num caquinho só dela. Noutro, um punhal de jade. Coisas assim, algumas ferem, mesmo essas são sempre bonitas. Parecem filme, livro, quadro. Não doem porque não ameaçam. Nada que eu penso de você ameaça. Durmo cedo, nunca quebra.

Daí penso coisas bobas quando, sentado na janela do ônibus, depois de trabalhar o dia inteiro, encosto na vidraça, deixo a paisagem correr, e, penso demais em você. Quando não encontro lugar para sentar, o que é mais frequente, e me deixava irritado. agora não, descobri um jeito engraçado de, mesmo assim, continuar pensando em você. Me seguro naquela barra de ferro, olho através das janelas que, nessa posição, só deixam ver metade do corpo das pessoas pelas calçadas, e procuro nos pés delas aqueles que poderiam ser os seus. (A teus pés, lembro). E fico tão embalado que chego a me curvar, certo que são mesmo os seus pés parados em alguma parada, alguma esquina. Nunca vejo você - seria, seriam?

Boas e bobas, são as coisas todas que penso quando penso em você. Assim: de repente ao dobrar uma esquina dou de cara com você que me prega um susto de mentirinha como aqueles que as crianças pregam uma nas outras. Finjo que me assusto, você me abraça e vamos tomar um sorvete, suco de abacaxi com hortelã ou comer salada de frutas em qualquer lugar. Assim: estou pensando em você e o telefone toca e corta meu pensamento e do outro lado do fio você me diz: estou pensando tanto em você. Digo eu também, mas não sei o que falamos em seguida porque ficamos meio encabulados, a gente tem muito poder de parecer ridículos melosos piegas bregas românticos pueris banais. Mas no que eu penso, penso também que somos mesmo meio tudo isso, não tem jeito, e tudo que vamos dizendo, quando falamos no meu pensamento, é frágil como a voz de Olivia Byington cantando Villas-Lobos, mais perto de Mozart que de Wagner, mais Chacal que Van Gogh, mais Jarmush que Wim Wenders, mais Cecília Meireles que Nélson Rodrigues.

Tenho trabalhado tanto, por isso mesmo talvez ando pensando assim em você. Brotam espaços azuis quando penso. No meu pensamento, você nunca me critica por eu ser um pouco tolo, meio melodramático e, penso então tule nuvem castelo seda perfume brisa turquesa vime. E deito a cabeça no seu colo ou você deita a cabeça no meu, tanto faz, e ficamos tanto tempo assim que a terra treme e vulcões explodem e pestes se alastram e nós nem percebemos, no umbigo do universo. Você toca na minha mão, eu toco na sua.

Demora tanto que só depois de passarem três mil dias consigo olhar bem dentro dos seus olhos e é então feito mergulhar numas águas verdes tão cristalinas que têm algas na superfície ressaltadas contra a areia branca do fundo. Aqualouco, encontro pérolas. Sei que é meio idiota, mas gosto de pensar desse jeito, e se estou em pé no ônibus solto um pouco as mãos daquela barra de ferro para meu corpo balançar como se estivesse a bordo de um navio ou de você. Fecho os olhos, faz tanto bem, você não sabe. Suspiro tanto quanto penso em você, chorar só choro às vezes, e é tão frequente. Caminho mais devagar, certo que na próxima esquina, quem sabe. Não tenho tido muito tempo vezenquando até sorrio e fico passando a ponta do meu dedo no lóbulo da sua orelha e repito repito em voz baixa te amo tanto dorme com os anjos. Mas depois sou eu quem dorme e sonha, sonho com os anjos. Nuvens, espaços azuis, pérolas no fundo do mar. Clack! Como se fosse verdade, um beijo" (Pequenas Epifanias - Editora Agir)

Pelo ar

2008-06-15T17:07:00.000-07:00

Sai da cama exausta. Não foi pela má noite de sono, nem pela lágrima que insistia em nublar o sentimento. Era a falta de ti que eu sentia. Os olhos abriram tão rápido que nem consegui desviar da luz da janela. Já tinha amanhecido e eu nem senti que adormecia. Estou com medo, admito. E nem sei do quê, o que deixa a sensação mais urgente e inadequada. Tento vislumbrar os sinais das cartas. Elas me mostram corações enamorados e me lembro do que já esqueci. Não quero nada óbvio, minto para mim mesma. Saio pela rua à noite antes de deitar. Gosto de respirar o ar que ronda minha casa nessa hora. É quase uma promessa de querência. E quando me deito para mais uma noite de não-sonho. É somente nisso que penso. Quase, quase viver em desistência.

Pálpebras de Neblina por Caio Fernando Abreu

2008-06-09T19:02:00.000-07:00

Ao atravessar a Augusta... lembrei dessa crônica... atual apesar do tempo...

"Fim de tarde. Dia banal, terça, quarta-feira. Eu estava me sentindo muito triste. Você pode dizer que isso tem sido frequente demais. Tristeza-garoa, fininha, cortante, persistente, com alguns relâmpagos de catástrofe futura. Projeções: e amanhã, e depois? e trabalho, amor, moradia? o que vai acontecer? Típico pensamento-nada-a-ver: sossega, o que vai acontecer acontecerá. Relaxa, baby, e flui: barquinho na correnteza. Deus dará. Essas coisas meio piegas, meio burras, eu vinha pensando naquele dia. Resolvi andar.

Andar e olhar. Sem pensar, só olhar: caras, fachadas, vitrinas, automóveis, nuvens, anjos bandidos, fadas piradas, descargas de monóxido carbono. Da Praça Roosevelt, fui subindo pela Augusta, enquanto lembrava uns versos de Cecília Meireles dos Cânticos: "Não digas: 'Eu sofro'. Que é que dentro de ti és tu? /Que foi que te ensinaram/que era sofrer?" Mas não conseguia parar. Surdo a qualquer zen-budismo o coração doía sintonizado com o espinho. Melodrama: nem amor, nem trabalho, nem famíla, quem sabe nem moradia - coração achando feio o não-ter. Abandono de fera ferida, bolero radical. Última das criaturas, surto de lucidez impiedosa da Big Loira de Dorothy Parker. Disfarçado, comecei a chorar. Troquei os óculos de lentes claras pelos negros ray-ban -filme. Resplandecente de infelicidade, eu subia a Rua Augusta no fim de tarde do dia tão idiota que parecia não acabar nunca. Ah! como eu precisava tanto que alguém me salvasse do pecado de querer abrir o gás. Foi então que a vi.

Estava encostada na porta de um bar. Um bar brega - aqueles da Augusta-cidade, não da Augusta-Jardins. Uma prostituta, isso era o mais visível nela. Cabelo malpintado, cara muito maquiada, minissaia, decote fundo. Explícita, nada sutil. puro lugar-comum patético. Em pé, de costas para o bar, encostada na porta, ela olhava a rua. Na mão direita tinha um cigarro; na esquerda, um copo de cerveja. E chorava, ela chorava. Sem escândalo, sem gemido, nem soluços, a prostituta na frente do bar chorava devagar, de verdade. A tinta da cara escorria com as lágrimas. Meio palhaça, chorava olhando a rua. Vem em quando, dava uma tragada no cigarro, um gole na cerveja. E continuava a chorar - exposta, imoral, escandalosa - sem se importar que a vissem sofrendo.

Eu vi. Ela não me viu. Naõ via ninguém, acho. Tão voltada para sua própria dor que estava, também, meio cega. Via para dentro: charco, arame farpados, grades. Ninguém parou. Eu, também, não. Não era um espetáculo imperdível, não era uma dor reluzente de neon, não estava enquadrada ou decupada. Era uma dor sujinha como lençol usado por um mês, sem lavar, pobrinha como buraco na sola do sapato. Furo na meia, dente cariado. Dor sem glamour, de gente habitando aquela camada casca-grossa da vida. Sem o recurso dessas benditas levezas nossas de cada dia - uma dúzia de rosas, uma música de Caetano, uma caixa de figos.

Comecei a emergir. Comparada à dor dela, que ridícula a minha, de brasileiro-médio-privilegiado. Fui caminhando, mais leve. Mas só quando cheguei à Paulista compreendi um pouco mais. Aquela prostituta chorando, além de eu mesmo, era também o Brasil. Brasil 87: explorado, pobre, escroto, vulgar, maltratado, abandonado, sem um tostão, cheio de dívidas, solidão, doença e medo. Cerveja e cigarro na porta do boteco vagabundo: Carnaval, futebol. E lágrimas. Quem consola aquela prostituta? Quem me consola? Quem consola você, que me lê agora e talvez sinta coisas semelhantes? Quem consola este país tristíssimo?

Vim para casa humilde. Depois, um amigo me chamou para ajudá-lo a cuidar da dor dele. Guardei a minha no bolso. E fui. Não por nobreza: cuidar dele faria com que eu esquecesse de mim. E fez. Quando gemeu "dói tanto", contei da moça vadia sozinha chorando, bebendo e fumando (como num bolero). E quando ele perguntou "por quê?", compreendi ainda mais. Falei: "Porque é daí que nascem as canções". E senti um amor imenso. Por tudo, sem pedir nada de volta. Não-ter pode ser bonito, descobri. Mas pergunto inseguro, assustado: a que será que se destina?

O Estado de São Paulo - 18/11/1987 - Pequenas Epifanias - Editora Agir

A Alegria mansa por Clarice Lispector

2008-06-03T17:09:00.001-07:00

Pois a hora escura, talvez a mais escura, em pleno dia, procedeu essa coisa que não quero nem tentar definir. Em pleno dia era noite, e essa coisa que não quero ainda tentar definir é uma luz tranquila dentro de mim, e a ela chamariam de alegria, alegria mansa. Estou um pouco desnorteada como se um coração me tivesse sido tirado, e em lugar dele estivesse agora a súbita ausência, uma ausência quase palpável do que era antes um órgão banhado da escuridão diurna da dor. Não estou sentindo nada. Mas é o contrário de um topor. É um modo mais leve e mais silencioso de existir.

Mas estou também inquieta. Eu estava organziada para me consolar da angústia e da dor. Mas como é que me consolo dessa simples e tranquila alegria? É que não estou habituada a não precisar de consolo. A palavra consolo apareceu sem eu sentir, e eu não notei, e quando fui procurá-la, ela já se havia transformado em carne e espírito, já não existia mais como pensamento.

Vou então à janela, está chovendo muito. Por hábito estou procurando na chuva o que em outro momento me serviria de consolo. Mas não tenho dor a consolar.

Ah, eu sei. Estou agora procurando na chuva uma alegria tão grande que se torne aguda, e que me ponha em contato com uma agudez que se parteça com a agudez da dor. Mas é inútil a procura. Estou à janela e só acontece isto: vejo com olhos benéficos a chuva, e a chuva me vê de acordo comigo. Estamos ocupadas ambas em fluir. Quanto durará esse meu estado? Percebo que, com esta pergunta, estou apalpando meu pulso para sentir onde estará o latejar dolorido de antes. E vejo que não há o latejar da dor. Apenas isso: chove e estou vendo a chuva. Que simplicidade. Nunca pensei que o mundo e eu chegássemos a esse ponto de trigo. A chuva cai porque está precisando de mim, e eu olho a chuva não porque preciso dela. Mas nós estamos tão juntas como a água da chuva está ligada a à chuva. E eu não estou agradecendo nada. Não tivesse eu, logo depois de nascer, tomado involuntária e forçadamente o caminho que tomei - e teria sido sempre o que realmente estou sendo: uma camponesa que está num campo onde chove. Nem sequer agradecendo a Deus ou à natureza. A chuva também não agradece nada. Não sou uma coisa que agradece ter se transformado em outra. Sou uma mulher, sou uma pessoa, sou uma atenção, sou um corpo olhando pela janela. Assim como a chuva não é grata por não ser uma pedra. Ela é uma chuva. Talvez seja isso que se poderia chamar de estar vivo. Não mais que isto, mas isto: vivo. E apenas vivo é uma alegria mansa. - A Descoberta do Mundo - Editora Rocco.

Sereia

2008-05-28T05:22:00.000-07:00

Guardei meus manuscritos embaixo da sétima onda do oceano. Indo da esquerda para a direita. Aonde a espuma branca vislumbra o meu sorisso. Megulhei e permaneci submersa. A esperar o momento do aparecimento. Os papéis permaneceram firmes e legíveis. Por baixo da areia fina era possível lê-los a olho nu. Senti-me parindo a vida. Num repente, a tormenta do vento pairou sobre a água. Minha escama sentiu medo. Um redemoinho varreu o esconderijo dos meus diários. Tudo mudou agora. Recolho as folhas por praias distantes. Quase tentando recompor a minha linhagem. Sem canto nem acalanto. Só com coragem.

Poeminha

2008-05-25T16:11:00.000-07:00

Vida imune
Via cruxis
Vê e arrume
Coração impune

Sê metade
Corre saudade
Busca insone
Encontro no lume

Dorme e acorda
Sente na roda
Entende e concorda
Memória no curtume

Comida

2008-05-02T16:33:00.001-07:00

Desmancho. Derreto. Fico em cima de ti. Mordo o teu arremedo. A língua suspira e permanece inerte. O chão ainda permanece quente apesar da chuva intermitente. Sonhei que você vôou para longe. Outro continente. Mais quente e selvagem. Foi apenas um sonho. Naturalmente. Pois quando acordei você ainda estava rente. Abraço que cobre o mundo e nem pede passagem. Só me quer na miragem. Digo que preciso ir. Talvez nem precise, mas quero. É necessário para mim existir longe de ti. Ser uma imagem acabada do contorno do desejo. Mas se você me pede para ficar... quem sabe eu fico e te como enfim... mordida final... sangue no dente...

Cardápio

2008-04-28T18:36:00.000-07:00

Hoje não quero mais culpa no meu cardápio. Ainda não aprendi a ser diferente de mim. Cresce um vazio no estômago cada vez que penso que não posso mais errar. Como lido com esta vontade de me desmanchar? Preciso de paciência para aceitar meus silêncios sem a vontade de sumir no mundo da palavra. Para onde vai a minha lágrima? Cai no seu peito e me faz ser uma rima sem morada. Adoro as pernas enroscadas. Não me deixa ir, quero ficar.

Roda de conversa

2008-04-26T09:30:00.000-07:00

Roda, roda... Quase sem manobra. O corpo parece uma promessa de quaresma. Flores do campo e a vida singela. Andar em roda pode dar a medida da demora. Cansaço e vontade de comer o mundo. Mordida ardida sem rumo. Para onde vai o sonho que ainda não lembrei?? Será que existe um redemoinho perdido em ti? Novamente me senti embebida. Como que saída de um lugar novo sem saúde nem guarida. Tateio no escuro este novo jeito de pertencer a mim mesma. Não encontro nada. Nem você e nem sua vida. É só a roda que gira, gira e gira. Leva a minha palavra e te encontra sem saliva.

Acontecimentos

2008-04-19T08:10:00.000-07:00

gostaria de escrever coisas que nunca aconteceram comigo... usar a imaginação como se fosse um espelho de possibilidades ilimitadas da minha existência... não sou assim... acabo sempre produzindo sobre aquilo que me acontece... tento nomear os acontecimentos... são só tentativas pois depois de colocá-las no papel, percebo que as palavras nunca conferem o mesmo tom da vida que me passa. para onde vou?? sempre me pergunto e ainda não sei a resposta... talvez nunca o saiba e isso é bom... me dá a sensação de liberdade que tanto procuro nos dias. hoje acordei com vontade de conhecer o mundo... quero começar conhecendo você... pode ser??

banho da vida

2008-04-14T19:05:00.000-07:00

o melhor banho da vida. era assim que ela lembrava da sua noite. e não foi só a água e nem o sabão. foi o shampoo e a mão a limpar todas as suas sujeiras. ela saberia que nunca mais teria um banho daquele. nem na banheira com leite, mel e rosas. simulacro de um sonho antigo. o banheiro escuro e sem perfume. o chão liso e a mão segura. a vontade de virar espuma como o líquido que a invadia. sair pelo ralo. deixar de ser existência pela metade. poder olhar para cima e não ver apenas a miragem. dormir abraçada com a chuva forte e intermitente. sentir a proteção da água torrencial assim como no chuveiro. era muito forte para ela. talvez não conseguisse permanecer nem seguir em frente. precisava se sentar no chão frio e deixar a água cair nas suas costas. para depois acordar e seguir em frente... como sempre fazia quando se sentia invadida pela vida... era dela que fugia novamente...

Temporada dos Sonhos

2008-04-07T13:57:00.000-07:00

Dei por encerrada a minha temporada de sonhos. Nada cresce agora no jardim. Um apavoramento torto me deixa inerte. Ando cambaleando e tateio no escuro. Estou a procura. Sonhos não mais me dão alegria. Mesmo os pretensamente felizes. Deixei de acreditar neles. Simples assim. Foi depois da toalha molhada do banho. Estou dando adeus a minha pele. Ela derrete, escama e me deixa crua. Nua espero. Sem pele e sem recheio. Só por inteiro. Quanto tempo você ainda demora? Deixa a toalha, deixe o banho. Entre em mim e faz uma festa do seu tamanho.

Uma Carta de Clarice

2008-03-27T13:34:00.000-07:00

Berna, 06 de janeiro de 1948

Minha florzinha,

Recebi sua carta desse estranho Bucsky, datada de 30 de dezembro. Como fiquei contente, minha irmãzinha, com certas frases suas. Não diga porém: descobri que ainda há muita coisa viva em mim. Mas não, minha querida! Você está toda viva! Somente você tem levado uma vida irracional, uma vida que não se parece com você. Tania, não pense que a pessoa tem tanta força assim a ponto de levar qualquer espécie de vida e continuar a mesma. Até cortar os próprios defeitos pode ser perigoso - nunca se sabe qual é o defeito que sustenta nosso edifício inteiro.

Nem sei como lhe explicar, querida irmã, minha alma. Mas o que eu queria dizer é que a gente é muito preciosa, e que é somente até certo ponto que a gente pode desistir de si própria e se dar aos outros e às circunstâncias. Depois que uma pessoa se perder de si mesma e o respeito de suas próprias necessidades - depois disso fica-se um pouco um trapo. Eu queria tanto, tanto estar junto de você e conversar, e contar experiências minhas e de outros. Você veria que há certos momentos em que o primeiro dever a realizar é em relação a si mesmo.

Eu mesma não queria contar a você como estou agora, porque achei inútil. Pretendia apenas lhe contar o meu novo caráter, ou falta de caráter, um mês antes de irmos para o Brasil, para você estar prevenida. Mas espero de tal forma que no navio ou avião que nos levar de volta eu me transforme instantaneamente na antiga que eu era, que talvez nem fosse necessário contar.

Querida, quase quatro anos me transformaram muito. Do momento em que me resignei, perdi toda a vivacidade e todo o interesse pelas coisas.Você já viu como um touro castrado se transforma num boi? assim fiquei eu..., em que pese a dura comparação. Para me adatar (sic) ao que era inadatável (sic), para vencer minhas repulsas e meus sonhos, tive que cortar meus aguilhões - cortei em mim a força que poderia fazer mal aos outros e a mim. E com isso cortei também a minha força. Espero que você nunca me veja assim resignada, porque é quase repugnante. Espero que no navio que nos leve de volta, só a idéia de ver você e retormar um pouco minha vida - que não era maravilhosa, mas era uma vida - eu me transforme inteiramente.

Mariazinha, mulher do Milton, um dia desses encheu-se de coragem, como ela disse, e me perguntou: você era muito diferente, não era? Ela disse que me achava ardente e vibrante, e que quando me encontrou agora se disse: ou esta calma excessiva é uma atitude ou então ela mudou tanto que parece quase irreconhecível. Uma outra pessoa disse que me movo com a lassidão de uma mulher de cinqüenta anos.Tudo isso você não vai ver nem sentir, queira Deus. Não haveria nem necessidade de lhe dizer, então... Mas não pude deixar de querer lhe mostrar o que pode acontecer com uma pessoa que fez pactos com todos, e que se esqueceu de que o nó vital de uma pessoa deve ser respeitado. Minha irmãzinha, ouça meu conselho, ouça meu pedido: respeite a você mesma mais do que aos outros, respeite suas exigências, respeite mesmo o que é ruim em você - respeite sobretudo o você imagina que é ruim em você - pelo amor de Deus, não queira fazer de você uma pessoa perfeita- não copie uma pessoa ideal, copie você mesma - é esse o único meio de viver.

Eu tenho tanto medo que aconteça com você o que aconteceu comigo, pois nós somos parecidas. Juro por Deus que se houvesse um céu, uma pessoa que se sacrificou por covardia - será punida e irá para um inferno qualquer. Se é que uma vida morna não será punida por essa mornidão. Pegue para você o que lhe pertence, e o que lhe pertence é tudo aquilo que sua vida exige.

Parece uma moral amoral. Mas o que é verdadeiramente imoral é ter desistido de si mesma. Espero em Deus que você acredite em mim. Gostaria mesmo que você me visse e assistisse minha vida sem eu saber -pois somente saber de sua presença me transformaria e me daria vida e alegria. Isso seria uma lição para você. Ver o que pode suceder quando se pactuou com a comodidade de alma. Tenha coragem de se transformar, minha querida, de fazer o que você deseja - seja sair nos week-end, seja o que for.

Me escreva sem a preocupação de falar coisas neutras -porque como poderíamos fazer bem uma a outra sem esse mínimo de sinceridade? Que o ano novo lhe traga todas as felicidades, minha querida. Receba um abraço de muita saudade, de enorme saudade de sua irmã.

Clarice

Essa carta foi escrita por Clarice Lispector à sua irmã Tânia Kaufman meses antes da escritora vir passar férias no Brasil, depois de quatroanos vivendo em Berna, na Suíça, acompanhando seu marido, o diplomataPaulo Valente.

Agora

2008-03-08T15:39:00.000-08:00

Tudo confuso. Agora nublado. Às vezes sinto uma amplidão junto com a apatia. Sensação de ser apenas um ponto na pintura expressionista. Sai de mim e ainda não retornei. Voei longe e as pernas sentem cansaço. Não quero companhia. Ao menos não faço nada para a ter. É como se a vida e a morte estivessem de mãos dadas e eu ainda não sei para que lado eu vou. Será que você sabe? Olho para você e sinto que não. Quase me demoro em te perceber. Para onde vais, pergunto baixo, quase sem querer ouvir a resposta, você só me olha e sorri. Como se a brancura dos seus dentes fosse capaz de me dizer coisas bonitas, irremediáveis, dessas que você nunca teve a coragem e a decência de falar. E por mais estranho que seja, escuto o que teus dentes pretendem me dizer. Armo a cena e apesar de tudo, participo dela. Como uma pessoa à beira de tudo o que há. De ser possuída inteira e estar morta. Fechei os olhos e não mais te vi. Acabei de escolher para quem dei a mão. É a vida que me chama e eu não consigo ir para longe dela. Descanso e penso que amanhã quem sabe, eu te diga tudo o que está no meu peito e quer sair. Quem sabe... você também me escuta e me mostra a língua. Prefiro ela aos dentes. Aspereza quente. Como o sangue da cortina. E assim como quem não quer nada, talvez eu saia desta nostalgia. E te dê a mão. Simples assim. Pura magia.

Dissonância...

2008-03-03T10:41:00.000-08:00

Sinto uma vibração dissonante no meu corpo. Como uma música com cheiro de morte e movimento de um lobo. Ele habita o meu ventre. Espera ansiosamente a lua cheia de cada mês.

Não consigo escutar a pulsação. Apenas a sinto como uma ânsia no peito. É a vida estagnada que começou a andar. Tanta energia corre nas minhas veias que tenho insônia. Não consigo fechar os olhos e quando o faço uma estrada sinuosa e próxima ao penhasco aparece. Dormi muito enquanto vivia, agora é hora de descansar acordada. Alerta para toda a dor e luz.

Acorde vida para que eu não mais descanse em paz.

Por não andarem distraídos

2008-02-25T11:05:00.000-08:00

Não tenho a certeza da autoria deste texto... recebi como se fosse da clarice lispector... vai saber...

"Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos! Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos"

porto seguro

2008-02-07T12:14:00.000-08:00

tentei te achar
a noite sem lugar
estrela e vento
temperos do mar

sol na vida
lida com sal
encontro desconectado
afinal

encontrei o aconchego
na fala mansa
no gesto digno
divina lembrança

Neruda

2008-01-10T17:16:00.001-08:00

Autorretrato

Por mi parte,
soy o creo ser duro de nariz,
mínimo de ojos,
escaso de pelos en la cabeza,
creciente de abdomen,
largo de piernas,
ancho de suelas,
amarillo de tez,
generoso de amores,
imposible de cálculos,
confuso de palabras,
tierno de manos,
lento de andar,
inoxidable de corazón,
aficionado a estrellas, mareas, terremotos,
admirador de escarabajos,
caminante de arenas,
torpe de instituciones,
chileno a perpetuidad,
amigo de mis amigos,
mudo para enemigos,
entrometido entre pájaros,
mal educado en casa,
tímido en los salones,
audaz em la soledad,
arrepentido sin objeto,
horrendo administrador,
navegante de boca,
yerbatero de la tinta,
discreto entre animales,
afortunado en nubarrones,
investigador en mercados,
oscuro en las bibliotecas,
melancólico en las cordilleras,
incansable en los bosques,
lentíssimo de contestaciones,
ocurrente años después,
vulgar durante todo el año,
resplandeciente com mi cuaderno,
monumental de apetito,
tigre para dormir,
sosegado en la alegría,
inspector de cielo noturno,
trabajador invisible,
desordenado, persistente,
valiente por necessidad,
cobarde sin pecado,
soñoliento de vocacíon,
amable de mujeres,
activo por padecimento,
poeta por maldición y tonto de capirote.

Basta...

2008-01-09T11:19:00.000-08:00

deixei a vida passar através de mim. através, não. pelo meio mesmo, quase de soslaio. a luz da janela me cegou por um momento. mas foi breve, quase inoportuno. olhei para tudo o que estava a minha volta com um estranhamento latente. não compreendi nada do que me diziam. e nem sei ao certo se me falaram algo. só murmúrios, sons impuros e indiscretos. sonhei com a incerteza e o trabalho com o mestre. experimentei vinhos e temperos. embriaguei-me com os cheiros. acordei sem nem saber aonde estava e isso não importava. você estava ao meu lado. só isso bastava.

santiago

2008-01-02T13:33:00.000-08:00

diferente seu cheiro. vento forte e suave ao mesmo tempo. alegria de chegada de um novo ciclo. tu veios bonito e me trouxe flores e bons pressagios. esquecer do mundo no seu abraço. terra quente e seca que me traz a leveza do caminho. a cada angulo se inaugura um novo olhar. o ouvido ainda se acostuma com as palavras diferentes. rimas a conquistarem o meu corazòn ardente. me desmancho no seu sol, sem ver nem pensar o que tu me trazes afnal

melhor parte...

2007-12-23T16:10:00.000-08:00

me sinto nova. o mofo, as veias enclausuradas e as sinapses perdidas foram embora. reencontrei o beijo e a pele suave. sem medo. num repente, as músicas novas me dão a vontade de ver as palavras. inventar rimas em sintonia. lembrar dos encontros já feitos. do toque e da melodia fina da voz da sinfonia. perceber que o que tanto procurei no olhar do outro era simplesmente o que eu queria encontrar dentro de mim. dei um brinde a esse encontro. estou feliz por estar enfim com a minha melhor parte.

Ponto

2007-12-20T11:38:00.000-08:00

estou na última queda. procuro o ar para pular e não o encontro. quero ir para sempre para o seu lado e não consigo te ver. procuro o aconchego e só vejo essa vida indo embora. quase sem dizer adeus. um novo ciclo se inicia. sensação de repetição como uma ladainha. é preciso inaugurar um novo olhar. uma emoção. um lugar. vou embora e me vejo apenas na sombra da janela. desenho do contorno do meu desejo. língua perdida no beijo. vontade de desistir de tudo para que algo aconteça. veja e me deixa longe. talvez... simples assim, eu finalmente te esqueça...

Desmanche

2007-12-09T15:08:00.000-08:00

queria estar menos inacabada. a minha massa corrida ainda não secou. cansou e resolveu descansar um pouco. o meu corpo precisa de rejunte. calada e cansada. vontade de tudo acabar. preciso me despedir e nem sei como. olho para o seu vazio e só vejo as luzes na noite. aquela sequência do arco-íris. tento te entender por entre o corredor do ônibus e choro olhando a chuva na tua janela. cada quarto com o seu encanto. meus livros espalhados por ti, nos cantos. a cor das tuas paredes, teu cheiro e teu aconchego. como fico sem ti? talvez eu me junte... talvez eu me desmonte...

Piso

2007-12-05T15:22:00.000-08:00

Sei o não saber
Não insisto
Nem desisto
O meu jeito de continuar
É andar no risco

Vejo a lua
E o teu riso
A minha mão espalmada
E o coringa sem sorriso

Viajo no seu pensamento
E nem mesmo acredito
Basta fechar os olhos e abrir as mãos
Quem sabe
Você cai
E eu piso...

Eu vou te dar alegria...

2007-11-29T16:29:00.000-08:00

Alegria
Arnaldo Antunes

Eu vou te dar alegria
Eu vou parar de chorar
Eu vou raiar o novo dia
Eu vou sair do fundo do mar
Eu vou sair da beira do abismo
E dançar e dançar e dançar
A tristeza é uma forma de egoísmo
Eu vou te dar eu vou te dar eu vou
Hoje tem goiabada
Hoje tem marmelada
Hoje tem palhaçada
O circo chegou
Hoje tem batucada
Hoje tem gargalhada
Riso e risada
Do meu amor

Passarinho

2007-11-25T07:38:00.000-08:00

Agora o amor tinha virado outra coisa. Quase nada misturado com tristeza e um pouco de poesia morta. Foi num repente que ele se foi e deixou um vazio gelado ventando no seu coração. De tudo ficou a delicadeza como desejo, a leveza como procedimento e a alegria como meta. Clara imagem do contorno da memória, agora enterrada e sepultada, ávida por aquilo que a vida insistia em lhe dar - a esperança e preêmencia de um novo amor. Ou simplesmente uma amora. Que soava como uma segunda pele encantada. Sensação de pertencer desmesurada. Loucura pisada com pés na lama da estrada. Continuou a andar, o coração sorvia lágrimas e da sua boca saía um cântico das almas antigas. A andarilha havia retornado. Era para isso que tinha nascido e continuaria a procurar. Mesmo que o encanto fosse breve e doce. Mesmo que nele seus pés cortassem a voz e ela simplesmente se calasse. Continuaria como num conto de criança, a esperar a gentileza da dávida do encontro. Até desmanchar seu corpo, virar um pássaro livre e seu canto...

Trecho de Apenas uma Maçã do Caio Fernando Abreu

2007-11-14T15:40:00.000-08:00

...nascendo das minhas pupilas, círculos dourados se estendem até o infinito. A maçã ofega em cima da mesa. A primeira percepção é um grito de luz sobre o branco, a presença da maçã, contornos imprecisos contra a janela. Os círculos ampliados concentricamente contém átomos de poeira em passeio pela manhã. É manhã? Não sei: é silêncio apenas. Fecho os olhos. Somente a memória fala: porque é certo que as pessoas estão sempre crescendo e se modificando, mas estando próximas uma vai adequando o seu crescimento e a sua modificação ao crescimento e a sua modificação da outra; mas estando distantes, uma cresce e se modifica num sentido e outra noutro completamente diferente, distraídas que ficam da necessidade de continuarem as mesmas uma para a outra. O corpo ao lado, vestido, e o movimento que pressinto da recusa. Mas ela não fala. Apenas olha. As pupilas cheias de pequenos pontos dourados. Pontos de fogo, de ouro, de luz. Pontos de: não...

Novo endereço...

2007-10-29T09:14:00.000-07:00

Entreguei-me ao meu destino. Só e em completo desatino. Chorei de desespero e me percebi acalentada pela tatuagem. Algo mais mudou em mim, além dessa entrega. Ainda não entendo o quê. Quero somente esquecer os pensamentos em vício morto. Experimento algo novo. Quero muito me conhecer fora desse contorno. Olho as linhas da mão e tento adivinhar o futuro. Palpites e limites. Não me curo. As unhas arranham as costas machucadas. Queimaduras aladas. Percebi que o amor muda de casa. Não deixa recado nem leva mala. Coração querendo mudar de tamanho. Deixar de ser grande, sozinho e vermelho. Querer ser um punho em relevo. Ser capaz de revelar o seu novo endereço.

não-história

2007-10-22T12:48:00.000-07:00

A sua vida era uma não-história. Demorou tempo para perceber. Agora que o tinha feito, o dava por terminada. Acabava a sua não-história com um final trágico. E ela ficava estatelada, como se tivesse se jogado do décimo andar. A sua não-vida havia se suicidado... E precisava ressuscitar de algum lugar, de alguma forma... Para onde iria??? Ainda não sabia, mas levava a sua não-vida no caixão do passado. Iria enterrá-la perto da mangueira do quintal. Naquele final de tarde, abriu o buraco, jogou o caixão e uma flor vermelha. Era a sua não-história que tinha morrido. Agora precisava cuidar da história que ali nascia... Exatamente no momento em que começou a contar do enterro da outra... e ela continua...

Pimenteira

2007-10-10T16:51:00.000-07:00

faz tempo que você está longe. tanto que até já me acostumei. me relaciono mais com a tua ausência do que com a sua presença. mentira. acho que gosto mais da tua ausência. o seu jeito de não olhar, não dizer, não rir, não chorar... que saudade que dá...

ontem mesmo limpei a pimenteira. aquela que comprei na feira que vagamos o domingo inteiro. eu, você e a pimenta. ela quase morreu. acho que sentiu falta das minhas mãos. qdo vi o teu não sorrisso no reflexo da janela foi que percebi que ela tava quase morta. foi ele que a salvou. a pimenta agora tá de novo com florzinhas brancas. virgens. lindas. e o teu hálito continua a me entorpecer. tive que dormir para te esquecer. só mais essa vez, a pimenta me disse. será que acredito??

sobrevoando...

2007-10-07T17:53:00.000-07:00

voltou... sem nem mesmo perceber daonde veio e como chegou. vontade de viajar, de ir ver e contar... perceber o ar e a vida sem nenhum luar. quero ir e nem sei se quero voltar... soltar o balão e não deixá-lo pousar. felicidade de chegada, de mudança e de reiniciar... comemorar a nova morada no ar... é assim que amanhã eu vou estar...

Entrada Proibida por Adriana Falcão

2007-09-20T17:12:00.000-07:00

A sala do coração tem muitas janelas e duas portas, a que dá pra dentro e a que dá pra fora. A que dá pra dentro está sempre aberta. A que dá pra fora vive trancada.

Espalhadas pela sala, as notícias do jornal de hoje, a bobagem dita ontem, o Natal passado, o retrasado, a mula-sem-cabeça, o Banco Imobiliário, uma febre, um sarampo, a enchente, o cometa Halley, um São João, um jeep amarelo, a foto do casamento, o nascimento do filho, o velório da vó, a festa do tetra, a desesperança do mundo, a expectativa do próximo fim de semana e outra tralhas, cada qual lá, com sua importância, acumulando poeira. Talvez se sintam felizes. Quem sabe?

O coração tem muitos quartos. No primeiro, logo o da frente, algumas lembranças dormem, umas riem, umas mentem, outras doem. O bolo de aniversário dos seus oito anos, não o dos sete nem o dos nove, o olhar azul da vó quando entrava na ambulância, o primeiro beijo (foi na escada?), a primeira mão que desceu mais um pouquinho, o refrão daquela música que um dia embalou o final do seu namoro e nunca, nunca mais vai tocar no rádio, a primeira vez que, sem ninguém explicar, você juntou o nome à pessoa, e a palavra orgasmo (tirada de alguma matéria de revista) legendou o seu pensamento, uma cama laqueada com um estrado tão atento que, no melhor da história, por piada ou por recato, quase sempre desabava, aquele sapatinho de bebê que só sabe a cor exata e o exato pompom, o dia da derrota do seu candidato, da sua ingenuidade, da sua felicidade, da sua ignorância, da importância daquela pessoa, daquela outra, e daquela, especialmente, que um dia já foi tanto, tanto, tanto.

O segundo quarto é meio escuro e faz tempo que não recebe um vento. É ali que estão grudados, em caixas, caixinhas, caixonas, envelopes, sacolas, pelos cantos, uns entulhos e uns tesouros. Quase ninguém entrou nesse quarto, além de você, e mesmo você só entra lá muito de vez em quando. Imagine só que perigo deparar-se, assim de repente, com aquela canção de ninar, um lápis de bandeirinha mordido na ponta, o apontador verde, o estojo, a máquina de escrever do escritório do seu pai, uma barraca colorida de praia, o botão número três do elevador de um prédio antigo, o nome que você fazia com letras de macarrão ou o formato exato da boca do dono desse nome, a primeira desilusão, o primeiro desapego, a primeira devassa, uma tarde, uma praia, uma certeza insistente, a vontade de que chegue amanhã, vai, amanhã, chega logo, amanhã vai ser uma beleza.

O terceiro quarto permanece fechado de dia e só abre certas noites em alguns sonhos. Lá estão, entre outras tantas, coisas que não fazem nenhum sentido aparente, pedaços, cheiros, fitas, mofo, uma bacia de lata, um compacto simples, um cinzeiro laranja, uma mentira, uma vergonha, um medo, um choro engolido, detalhes que nem você sabia que existiam ainda, violentos assim, se é que eles ainda existem (o coração às vezes também inventa um pouco).

O último quarto, no fim do corredor, hoje em dia é só um depósito. Um dragão imenso, parado na porta, tenta parecer assustador, uma vez que serve de vigia. Ou pensa que serve. Mal sabe ele que foi tirado da fachada de um restaurante chinês, ou, na melhor das hipóteses, de uma página de um livro de arte. Ninguém sabe até hoje o que tem dentro desse quarto, nem você, nem a sua mãe, nem o seu psiquiatra. Enquanto o dragão fica lá convicto de que você morre de medo dele, você continua convencido de que só não entra ali pra não ter o trabalho de matar o coitado.

No banheiro antigo e grande, tem uma banheira que já foi oceano de bonecos, uma cortina de plástico, alguns decalques (meio tortos) descascados nos azulejos, um bidê muito importante e uma mania de comer pasta de dente escondido dos outros.

Um biscoito, que você mordia cuidadosamente pelas bordas para preservar intacta a figura que tinha dentro (era uma árvore, parece), está guardado na cozinha do coração junto com o cheiro de feijão da sua avó e a esperança de que estivessem fritando batatas.

O quintal está interditado. É campo minado. É um perigo.

Deve ser atávico. Ninguém precisa ter tido um quintal na vida pra saber a alegria e a tristeza que podem causar uma cerca, um portão, uma pedra, uma lagarta. Nunca visite o quintal do seu coração, não corra esse risco, não cometa essa loucura, a não ser em casos de extrema necessidade ou em dias de vento forte, raios, relâmpagos e muitas trovoadas. Se você por acaso der de cara com você lá, brincando, bem contente, a sua vida pode virar uma calamidade.

Flor

2007-09-17T18:25:00.000-07:00

Porque ele não saberia mais esperar. Era por isso que mais uma vez ele ligou para ela. Como sempre fazia. A voz muda do outro lado da linha. Respiração seca e curta. Vida longa. Ele disse o que estava dentro da sua garganta. Palavras que cortaram toda a sua inaparente sofreguidão. Adorava esta palavra. Era da medida da sua dor e do seu gozo. Desligou o telefone sem nem mesmo dar a chance dela retrucar. Ele já sabia que ela não o faria. Mesmo assim não deu tempo algum. Corte profundo. Andou pela rua a esmo. A imagem da sua mãe a olhar o telefone não saia da sua cabeça. Entrou num cinema para parar de pensar. Já tinha cansado de tentar entendê-la. Não mais o faria.

Saiu do cinema e encontrou uma flor no chão. Pisada e seca. Reconheceu nela o seu coração. Ligou de novo e desta vez a xingou. E levou a flor para a casa. Ver se ela conseguiria fazer algo com ela. Se conseguisse, talvez desse também o seu coração para ela. Talvez...

Navio

2007-09-14T11:37:00.000-07:00

desafio

fio posto no calafrio

leve e fino

dormente navio

acordo

não sonho

durmo

sem olhar

acho e não procuro

a sua mão e

o meu luar

amor às avessas

2007-09-10T18:13:00.000-07:00

tô sentindo um amor às avessas... como se me corroesse por dentro, tirasse as minhas veias, o meu mofo... quase me partindo ao meio para poder brincar de ser amor novo... me procura no momento do encantamento e depois se deposita em mim como se fosse uma concha perdida de mar. aconchego e desconforto. música calma e um atordoamento solto. apalpo esse amor e sei que ele já vêm embaralhado, sujo, cheio de areia do cais. estendo a minha vida e ele ainda não sabe o que vê. amor, amorzinho... cadê você??

Jantar por Ana Miranda

2007-09-03T18:35:00.000-07:00

A mesa está posta, eu mesma dispus os pratos, as taças, os talheres, os guardanapos para os lábios puros, resignada a fazer parte de um mundo verdadeiro, eu o espero para jantar há anos, o desejo de jantar com ele cresceu, foi tomando meu peito, pois tenho agora vontade de gritar, O que vais comer? logo saberás o prato principal desta noite, perfurmada desamparada solitária palpitante, vestido negro, luva negra apenas na mão esquerda, colar de pérolas, minhas almas se debatem dentro de mim e se arrastam atrás de mim como um rabo peludo, vou à janela, olho a rua, acendo um cigarro, fumo, Tudo está à tua espera, fumaça, cabelos presos, ando arrastando na cauda meu coração inconsciente, úmido, a campainha toca, oito horas, abro a porta, seus olhos marítimos são o corpo mostrando o espírito, um espelho surpreendente e atrás dele um homem, os dois embriagados de algo que não sei, Trouxe um amigo, ele diz, ao fechar a porta sinto uma faca destrinchando meu corpo, aquele amigo atrás dele como sua sombra e salvação, um pedaço de mim em cada parte e eu tão desamparada, um gesto qualquer, Encontro-me distanciada, eles bebem uísque, parecem fazer parte do mundo real, aos poucos seus corpos e seus rostos se iluminam para mim, mas ainda há sombras, nove horas, corpos vivos e verdadeiros de homens, por que ele trouxe alguém, terá medo de mim? suas palavras, seus sorrisos, seus olhares furtivos para as paredes da casa, tudo é tão profundo, um reflexo da lua acende o mar e o torna de um negro submerso, eles não querem perder os detalhes de mim como se eu fosse uma caçadora e eles duas presas afundadas no sofá, belos e nervosos, agora embriagados de mim, onze horas, Isto é o mundo, isto sou eu, Gosto de olhar pela janela de mim mesma, Vou vestir um agasalho, eles sussurram na sala, mas param de falar quando retorno, vencida, Sinto frio nos cabelos, Acenda meu cigarro, meia-noite, eles olham o relógio, olham a mesa, os pratos limpos garfos dois cálices duas da manhã, duas taças fêmeas bêbadas de vinho do corpo da mulher, eles vão embora achando que não houve jantar, esqueci de dizer que o jantar era eu. (Noturnos - Ed. Companhia das Letras)

Ladainha

2007-08-26T17:57:00.000-07:00

quase um vício
não fosse tão suave,
tão puro
sem trave
nem apuro

só procuro
sem durar
o encontro de sair
sem chegar

ainda espero
sem remédio
ou sossego
quero apenas a luz
no meu tropeço

escrevo o enredo
acerto o tom
tiro a palavra
sem contorno
com seu dom

Mais uma vez...

2007-08-20T18:18:00.000-07:00

Começa de novo... Olho para cima e não vejo nada, para baixo é só o meu vício e o teu cigarro. Para os lados, não ouso. Só pouso. Vi o sol na tua testa e o meu lábio a beijou, na fresta. Quero esquecer e não consigo. É ainda para você que digo: entra, despenteia, abraça e me leva. Não sei para onde e nem desejo nada. Sou apenas um ponto final da tua palavra. Uma placa sem saída da estrada. Um pequeno pingo equidistante entre o teu sonho e a minha curta morada. Leve e suave como o carro em ponto morto. Sem sorte, só com um pouco do sorisso da tua morte. Pois é, é de novo a minha vida que vem...E não me encontra, deixa recado... Logo, logo, começa tudo de novo...

Adeus

2007-08-06T19:35:00.001-07:00

Está na hora de você ir, menina minha... Já lavou o cabelo e o coração. Deu a sua mão quando eu estava morrendo de medo. É hora de partir, minha menina, senão o telefone não toca, a porta não abre e a vida - logo depois de ti - não entra.

Deixa menina, deixe de tristeza... O mundo para onde vais é aquele repleto de acalantos, cantos suaves e flores vistosas, coloridas, perfumadas... Deixa que do meu mundo, agora, eu tomo conta. Tu não precisas mais dar a proteção da espada nem a tristeza da lágrima... Para o lugar que estás indo, você só precisa do coração na mão e do corpo em flor. Mais nada...

ensaio

2007-07-31T18:35:00.000-07:00

golpe de cena. luz. montagem. voragem do meu amor. sem coragem. entro e saio sem dizer nada. olho e choro apenas. penas para todos os gostos. úmido e poroso encosto da cadeira. cabeça para trás, mãos para cima, coração deixando de bater. manso, pacífico, sem fazer barulho. Nocivo. Mãos no chão, cabeça ao lado. Parece descaso. Descanso ou acaso ? Ainda não sei. Talvez nunca o saiba. Neste momento é somente o meu eu e o seu que estão dentro. Casa. Perdida casa.

O que sinto na gestação do poema? por Adélia Prado

2007-07-30T06:08:00.000-07:00

O que sinto na gestação do poema? Aponta o lápis que já te digo: que bom se não desse diabetes na minha família, se a doença de Chagas parasse de matar meu povo. A tia não tem, o tio tem, a prima tem, o primo também, a avô, a avó, o irmão tem. Que bom se não desse cáries. O mal de Parkinson ensinou nós todos a dançar. Minha infeliz tia, que em solteira foi, por oito vezes consecutivas, presidente das Filhas de Maria, peleja para comprar uma portinha que vende pão, pirulito e guaraná divinópolis, pro filho dela tomar conta, porque ele não pode com serviço pesado. Ela tem doze mil que sobrou do lote que ela vendeu por trinta, mas a diaba da dona do boteco só vende a espelunca por vinte e cinco, a exploradeira. O meu filho adorado saiu de casa para estudar na escola "Seu saber é pra vencer". Escola parece guerra. Deixava ele em casa, se pudesse. Que bom seu eu tivesse a saúde pra um fogão de lenha. Levantava cedo e acordava os meus homens: ôi gente, café tá esperando, ninguém vai para a roça hoje não? Levanta Francisco, levanta José, Antônio levanta, Rosa e Maria ficam pra torrar a farinha. O dia cheio, a noite com o crescente no céu, a cafeteira no canto do fogão. No pasto tem cobras, mas no céu tem São Brás e na guarda de cada um o Santo Anjo do Senhor. Eu queria a saia rodada até no pé, eu bonita, mesmo com o cabelo branqueando, a vaidade da prender ele num coque amarrado num lenço de seda para amaciar e proteger da poeira. Sou patronesse da festa de caridade. No meio do jantar eles dizem o meu nome, vou lá na frente com uma etiqueta no peito. Batem palmas pra mim e se estabelece entre nós uma aversão tão grande, o pus da festa se forma, ameaçando a entornar. Aproveito que estou no palco e começo: a verdadeira caridade... Mas então eles põem o som altíssimo e sorteiam os brindes. Sou a primeira e melhor premiada. Batem mais palmas pra mim. Senhor, senhor, porque me abandonaste? O que vai ser de nós? Do meu particular destino? Dos filhos que eu gerei? Visito um por um nas suas camas: Deus te abençoe, Deus te abençoe, volte para ti o Seu rosto, proteja-se contra a escola, a filantropia, o vírus, contra meu triste e errado amor. Vinga o pinto no ovo, vingam as sete crias da cadela ganindo na poeira. Por que não vingará o que Cristo remiu, o que a água do Batismo e seu Sal e seu Óleo prometeram preservar? Meu óvulo cariado trasnmite com precisão a doença ancestral. Os nosso filhos iam ser perfeitos. De asséptico amálgama antecipamos seus cabelos de seda. Reveladores do seu puro sangue iam ser os seus dentes. Que houve então? Este espanto não se pode esconder, não é mesmo? Olha-os dormindo: lábios e pálpebras mal fechados mostram a pupila atingida, o dente partido em diagonal, o leve tremor do que, no sono, insiste nas palavras do seu sonho. Legados com equanimidade os apodrecimentos de nossos pais. Mais que a asma atávica, o medo. Mais que o medo, a palavra cruel que ainda não vão aprender; a forma bruta de olhar. Em culpa, não saber e até com alegria os geramos, os que iam ser deuses. Acaso os desvelamos? Ou existir é que assim irreparável? Por eles nosso amor e a pele do nosso rosto se confrangem, principalmente quando dormem, vulneráveis como homens. Amor eu disse. Não é este o nome do que nunca desiste de soprar uma forma sobre o barro? Galharda, olímpica, passo à frente, esquecida, entre suspiros e cantar d'amores, seu fogo infátuo, o pecado original. Pelo reino deste mundo meu coração suspira, pela saudável beleza, pela longa vida, meus filhos, rebentos de oliveira, ao redor da minha mesa. Não fiz o mundo mas tenho que carregá-lo. Que bom se eu só pudesse gozar. Por uma parte respondo, da outra e maior Deus cuida. Pode-se rezar contra a peste, a fome, a guerra, lutar gota a gota contra o invisível inimigo, na carne, nos corredores da alma, pondo tropeços no amor. Você dá o remédio a seu doente, a gota pinga na barba e cristaliza-se, o sol bate nela, ela rebrilha e seu coração reflui de uma não tristeza, alegria sem guizos, paciência. A ovelha pronta para o sacrifício, ela sabe balir, ela sabe falar, ela escreve, vai parir o poema, começar tudo outra vez. (Solte os Cachorros - Editora Siciliano)

a esperar ...

2007-07-22T16:02:00.000-07:00

é para você que escrevo. leve e aveludado como um enredo. te imagino correndo no verde, pulando no azul e dormindo no rosa. acordando no branco com as mãos sujas de cores frias mas nunca mortas. contar a história do tempo que parou para descansar, sair de fino para não chorar. fazer você dormir com a minha mão gelada e fina. encontrar com a sua sorte no meio da minha não-morte. somente vida. entrar na roda sem mãos e sem cantos. estender os braços somente para os acalantos. ouvir a tua voz baixa e rouca repetindo as palavras que sussuro sem saber. querido meu, porque você não vêm viver?

Receita

2007-07-15T11:17:00.000-07:00

vozes graves. melodramas. sim para a carne. não para o drama. voar até onde a brisa incorpora. o corpo e a sua amora. sintomáticos calafrios. calados pavios. tenho vontade. logo ela passa. quero te ver antes de conhecer. acompanhar teus passos e teu hálito antes do acaso. sentir a vida nua para assim sentar na calçada. pés juntos e mãos aladas. frio na espinha e coração em polvorosa. desconfio de tudo e depois é a simples demora. rosas brancas e velas amarelas. espelho cristalino encoberto de poeira. desmanchar o plácido desatino e te sentir dentro. inteira. meramente entrecortada pelo teu sangue e a tua veia. fugir para sempre para ver se despenteia. encontrar a tua cara de fome e me desmanchar em lua cheia.

LIS NO PEITO por Jorge Miguel Marinho

2007-07-13T07:52:00.000-07:00

Marco César me contou e eu sinceramente acredito. Não há por que não acreditar. Explico melhor: durante muito tempo, por alguma razão esse rapaz não conseguiu ver o rosto de Clarice, no fundo mesmo não quis. Eu por mim acho mesmo que ele não queria se ver diante dela e se satisfazia com as costas da menina que insinuavam o melhor rosto para a imaginação. Não é que tivesse medo de que ela fosse feia, mas talvez o que Clarice revelasse pela frente não fosse tão bom.

Marco César tinha pavor de se decepcionar como eu já disse a você, e certamente desviara o olhar dos olhos dela como um gesto natural de se guardar. Ele estava apaixonado por ela desde aquele primeiro instante em que tinha escutado a sua voz. Isso significa que Marco César amou Clarice pelas costas e se sentiu feliz em permanecer imóvel, sozinho e calado dentro da paixão. Por um tempo, é claro, um tempo até mesmo longo, mas viveu a alegria de amar a distância e tocar as partes mais guardadas de um corpo com a persistência e a intuição de quem olha e cristaliza instantâneos, flashes, flagrantes distraídos da vida para atender aos apelos da imaginação.

Gostava dos cabelos dela caindo até o meio das costas, cabelos quase crespos, quase loiros, quase bonitos se não fossem duas presilhas tão opressivas que pareciam estar ali para aprisionar um vôo. Tudo em Clarice era o impulso para um vôo como se ela fosse um pássaro todo livre dentro de uma gaiola ideal. Tenho a impressão de que ele até usou essas mesmas palavras quando me confessou o seu amor por uma menina sem rosto, porém não tenho certeza, e pouco importa aqui de onde vêm as palavras – essa história não é minha. De qualquer jeito Clarice precisava de pouco espaço para viver – com o tempo eu também percebi.

Ela era alta, magra em toda a estatura, provavelmente de seios muito pequenos e tímidos que Marco César chegou a ver de perfil uma vez ou outra quando ela se virava e ele no mesmo instante desviava o olhar. Esse meu amigo era mestre na arte de adiar.

Engraçada que a magreza de Clarice excitava Marco César, sobretudo a musculatura da perna e a cintura minúscula que contrastavam com uma ligeira redondeza das nádegas parecendo uma porção de carne a mais. Ele imaginava abraçar aquela carência de formas cobrindo Clarice na grama com seu corpo virgem e um volume de carnes que era o bastante para os dois. Não me contou, mas deve ter imaginado esse encontro na solidão do seu quarto, dentro do ar censurado dos banheiros, na sombra meio clandestina e silenciosa dos jardins, na excitação proibida das paredes e dos azulejos que projetam corpos nus e impossíveis que sentimos tocar.

Ele deve ter imaginado sim e até mesmo sentido a ilusão da sua pele se entregando à pele dela, até o dia em que o encontro de um rosto com o outro de fato aconteceu.

Foi na escola, debaixo de uma amoreira esquecida que pelo nome deve ter ficado com as folhas mais abertas para esperar o encontro de uma pessoa com a outra e fazer muita sombra para os jogos do amor.

Ele foi chegando de um lado com a cabeça baixa, olhando sem olhar direito o caminho dos pés. Ela veio vindo do outro lado com os olhos olhando e querendo ver se era sinal de chuva aquela nuvem escura num pedaço do céu. Marco César tinha o hábito de olhar os pés se movendo, tentando descobrir o que fazia ele mexer as pernas sem caminhar para um destino certo. Clarice gostava de pensar na água que vinha do céu ou corria na terra, sentindo que ela fazia parte de um mundo morno e líquido, às vezes chegava a transpirar nas partes mais íntimas, ficava meio molhada por dentro e por fora e não era difícil sentir um fio de suor descendo pelas costas mesmo nos dias de frio. Estranho que ele andava sempre para algum lugar, apenas andando por andar. No caso de Clarice, o engraçado é que ela não sabia nadar.

Como eu disse, na escola havia uma árvore solitária que ficava na extremidade direita de quem entra. Era uma amoreira que só era lembrada quando se abria de amoras que brotavam vermelhas como se a plenitude palpável da beleza fosse um estado de rubor. Muita coisa estava predestinada a acontecer debaixo dela e, se você passar lá por perto, vai ver que ela ainda continua solitária no mesmo lugar.

Marco César e Clarice iam sempre sozinhos buscar alguma coisa que se busca e não se sabe muito bem o que é debaixo de uma amoreira. Sentavam num banco de cimento coberto de pedras rústicas e ficavam esperando acontecer alguma coisa que não acontecia. Nunca tinham se encontrado antes porque a gente não antecipa um encontro com hora marcada debaixo de uma amoreira e o amor só acontece quando tem que acontecer. Como nunca acontecia nada, e isso era para ele e para ela uma ausência quase boa, no mínimo uma sensação de paz e liberdade, por ficarem livremente sozinhos mesmos sem querer – por mais uma artimanha do destino, os dois preenchiam esse vazio calmo da vida com o canto de um pássaro que sempre aparecia por lá. Marco César achava que era uma sanhaço, Clarice não se preocupava com a espécie dos seres vivos ou mortos mas, se perguntassem, responderia que era um bem-te-vi pela harmonia desse nome com o que ela sentia ouvindo e tentando imaginar de olhos fechados as cores de um pássaro que nunca se mostrava direito e nunca se deixava ver do jeito que ele devia ser.

Nesse dia o pássaro já estava lá meio escondido, e eles, chegando involuntariamente juntos, se falaram tentando ver primeiro o pássaro e esse primeiro diálogo aconteceu mais ou menos assim:

- É um sanhaço, não é?

- É nada, olha como é um bem-te-vi.

Ele olhou para ela e achou bom e até macio se sentir olhado por ela. Ela, que não se incomodava de ser vista por fora ou por dentro, sem querer, de repente respondeu uma pergunta que ele não chegou a fazer:

- Esse pássaro não deve ser só um pássaro, esse pássaro é um vôo. Presta atenção para você ver se não é.

Ele olhou para dentro de alguma coisa boa, morna e molhada nela e respondeu para a alegria que crescia dentro dele vendo e sentindo a existência tão próxima de uma linda mulher:

- É!

Marco César e Clarice falaram pouco e se olharam muito – e tudo pareceu que devia ser assim porque, dentro daquele quase silêncio, os dois sentiram que um brincava com o outro e essa brincadeira apenas insinuada era o modo mais exato de se encontrarem. Mais do que isso: os dois experimentavam juntos, um ao lado do outro, uma deliciosa algazarra interior.

A amoreira e o pássaro, cada qual seguindo a sua natureza e a sua função, permaneceram quietos, quase imóveis para não perderem os ruídos e os movimentos de uma brincadeira séria que já havia começado fazia tempo e nenhum ganhava do outro. Por acaso ou não e para o bem ou para o mal, esse encontro parecia um jogo de esconde-esconde, e quem entrasse no jogo só podia encontrar o amor.

fonte: Lis no Peito: um livro que pede perdão(p. 68 à p. 73). São Paulo: Biruta, 2005

Se encanta?

2007-07-08T08:27:00.000-07:00

O encantamento é raro e breve.
Não dura mais que um instante.
Errante e fugidio.
Claro e inconstante.
Quando você o toca,
Ele se transforma em borboleta
Parte
Vai onde não conhecem encanto.
Resplandece suas cores no teu acalanto.
Mistura-se ao pranto no recanto,
Breve, grave e raro.
Quase, quase um canto...

ASAS E AZARES por Paulo Leminsky

2007-07-03T13:39:00.000-07:00

Voar com a asa ferida?
Abram alas quando eu falo.
Que mais foi que fiz na vida?
Fiz, pequeno, quando o tempo
Estava todo ao meu lado
E o que se chama passado,
Passatempo, pesadelo,
Só me existia nos livros.
Fiz, depois, dono de mim,
Quando tive que escolher
Entre um abismo, o começo,
E essa história sem fim.
Asa ferida, asa ferida,
Meu espaço, meu herói.
A asa arde. Voar, isso não doi.

Nascer da Coragem...

2007-06-22T08:05:00.000-07:00

Desconexo. A única palavra que habitava o seu existir. Ele sentou no computador e a cada movimento mais se sentia desconexo. Livre, solto, selvagem, maldito. Ela ainda na cama, fingiu acordar e andou até ele. Pôs os braços no seu pescoço. Lábios tocaram aquela parte da nuca que sempre arrepia. Bicho limpo e claro. Olhou para trás. Ofereceu também os lábios. O beijo veio como uma invasão. Língua querendo além de sentir, ferir, ofender. Ela sentiu o amargor. Olhou séria para ele. Baixou os olhos tentando entender. Ele pôs a mão na nuca dela. Afagou a pele quente do calor do travesseiro. Olhos vazando. Ela lambeu a água dos olhos dele e num repente de coragem, resolveu se entregar. E não era com o corpo que o fazia. Pegou singelamente a sua mão e a pôs no seu ventre. Que já sentia a vida que ali nascia...

Raiva de Pensamento...

2007-06-17T16:55:00.000-07:00

Sentia raiva. Profunda como uma mágoa. É tão estranho sentí-la - pensou - achando que poderia estar sonhando. Mas via os seus olhos abertos. Talvez apenas encobertos. Ouviu a chave na porta e percebeu que ele tinha voltado. Quem será que está mais bravo, pensou baixo, com medo dele ouvir até mesmo isso. Fecho os olhos e fingiu dormir. Mas a luz acesa e o livro deixado às pressas ao lado, a confessava. Mas ele, não sei porque, não me condena - ela ainda pensou. Não está mais bravo, pensou quando ele colocou a sua mão no seu ombro. Talvez nunca tenha estado, pensou mais uma vez, dessa bem rápido, pensamento quase como uma flecha sem tempo de acertar o alvo. Demorou para se mexer, queria que ele insistisse no contato. Aí toda a raiva se apodera dela e pensa mais uma vez que têm todo direito de sentí-la. Devo ter - pensa-, afinal ela é só minha. Ele suspira. Sente que agora, adivinha o seu pensamento. Sai do quarto. Liga a tevê e o computador ao mesmo tempo. Têm febre de contato... a ser continuado

Caio Fernando por Lya Luft

2007-06-11T06:44:00.000-07:00

Uma grande amiga, sabedora da minha admiração pelo Caio Fernando Abreu, me deixou de presente na porta da minha casa, uma crônica da escritora Lya Luft sobre ele que foi publicada na revista Veja no aniversário da sua morte... Aí vai...

"Caio, amado amigo

Não preciso falar do escritor tocado de genialidade, justamente celebrado nestes dez anos de sua morte. Falo do amado amigo, quase um irmão mais novo. Era estranha aquela amizade nossa... ou deverei dizer "é", no presente?

Caio Fernando Abreu nasceu um dia depois de mim, exatamente dez anos mais tarde. Eu era casada com um ilustre professor universitário e pesquisador, tranquila mãe de tres filhos; Caio, grande alma inquieta, era um andarilho misto de príncipe e alternativo. Ouvi falar dele muitas vezes antes de o conhecer. Guilhermino Cesar, crítico severo e erudito, disse-me dele: "Escritor não nasce pronto, mas Caio Fernando é uma exceção: aos 20 anos produz um texto em que nada há para melhorar".

Conheci Caio em minha casa, em Porto Alegre, onde me visitou com meu amigo Luciano Alabarse, diretor de teatro, que havia pedido: "Quero levar seu romance Reunião de Família ao palco, e só há uma pessoa capaz de adaptar esse livro: Caio Fernando"

Alguma coisa em pessoas tão incongruentes como Caio e eu transcendeu todas as diferenças, e imediatamente nos tratamos como irmãos. Demos muitas risadas, falamos coisas loucas e profundas e engraçadas, nos comovemos às lágrimas, e naturalmente dei minha autorização. A adaptação de Caio foi magnífica, a peça, montada, foi um sucesso, e a partir dali acho que passei a entender melhor meus personagens, com seus labirintos e dramas existenciais, agora vistos em carne e ossso.

Nossa amizade estava decretada. Ficamos em contato. Carta, telefonema ou raro encontro eram simples continuação de um diálogo nunca interrompido. De São Paulo ou Amsterdã, ele me escrevia, com assiduidade ou em longos intervalos. Algumas vezes relatava suas lutas e dificuldades, momentos bons ou pobreza e solidão. Em outras ocasiões, com um pouco daquele seu humor tão peculiar, escrevia: "Ando casto e em paz. Rego minhas plantas, escrevo cartas, faço poemas. Pareço uma recatada velha dama inglesa".

De mim, dizia com muita graça: "A Lya, com aqueles cândidos olhos azuis e jeito de mãezona, não tem idéia do que escreve, tanto mistério e dor. Aquilo deve ser tudo psicografado".

Quando ele adoeceu, li seu artigo revelando sua condição, num dos mais admiráveis testemunhos de humanidade e coragem que conheci neste mundo hipócrita. Perto do seu fim, tivemos duas experiências de amizade destinada. Numa dela, jantávamos juntos, num restaurante discreto perto da casa dele. Caio de repente segurou a minha mão por algum tempo, depois disse: "Eu sempre vivi como quem quer se matar. Agora que sei que vou morrer... como eu amo a vida!". Nada melodramático, nenhuma autopiedade, apenas dolorida constatação.

Quando ele já estava definitivamente no hospital, quase não recebendo visitas, eu tinha notícias constantes através de amigos ainda mais chegados, como Graça Medeiros. Um dia ele quis me falar, então telefonei. A voz de Caio, inconfundível, era quase a mesma. Falamos duas, três banalidades, e então ele perguntou, direto: "Lya, o que você acha que vai acontecer comigo quando eu me libertar desse corpo?"

Seria indigno dizer algo falsamente consolador a alguém como Caio: nem ele nem nossa amizade nem o momento mereciam isso. Respondi, na maior simplicidade, aquilo que acredito: "Acho que, livre desse corpo, você vai ser pura intuição, e enxergar num deslumbramento tudo isso que passamos a vida procurando entender, e sobre o que escrevemos tanto".

Ele fez um silêncio breve e voltou à carga, num misto de angústia e carinhosa provocação: "E se não for assim?".

Assumi o mesmo tom:"Ah, meu querido, se não for assim, nós dois vamos virar uns diabos bem perversos, e vir fazer toda a sorte de malandragem neste mundo!".

Sua risada soou no fio do telefone, linda, clara, forte como nos tempos de saúde. Foi o nosso último contato: ele morreu dias depois.

Mas está comigo, como outros seres amados que se foram sem realmente partir".

Livro do Desassossego por Fernando Pessoa

2007-06-04T18:32:00.000-07:00

"De repente, como se um destino médico me houvesse operado de uma cegueira antiga com grandes resultados súbitos, ergo a cabeça, da minha vida anônima, para o conhecimento claro de como existo. E vejo que tudo quanto tenho feito, tudo quanto tenho pensado, tudo quanto tenho sido, é uma espécie de engano e de loucura. Maravilho-me do que consegui não ver. Estranho quanto fui e que vejo que afinal não sou.

Olho, como numa extensão ao sol que rompe nuvens, a minha vida passada; e noto, com um pasmo metafísico, como todos os meus gestos mais certos, as minhas idéias mais claras, e os meus propósitos mais lógicos, não foram, afinal, mais que bebedeira nata, loucura natural, grande desconhecimento. Nem sequer representei. Representaram-me. Fui, não o ator, mas os gestos dele.

Tudo quanto tenho feito, pensado, sido, é uma soma de subordinações, ou a um ente falso que julguei meu, por que agi dele para fora, ou de um peso de circunstâncias que supus ser o ar que respirava. Sou, neste momento de ver, um solitário súbito, que se reconhece desterrado onde se encontrou sempre cidadão. No mais íntimo do que pensei não fui eu.

Vem-me, então, um terror sarcástico da vida, um desalento que passa os limites de minha individualidade consciente. Sei que fui erro e descaminho, que nunca vivi, que existi somente porque enchi tempo com a consciência e pensamento. E a minha sensação de mim é a de quem acorda depois de um sono cheio de sonhos reais, ou a de quem é liberto, por um terremoto, da luz pouca do cárcere a que se habituara.

Pesa-me, realmente me pesa, como uma condenação a conhecer, esta noção repentina da minha individualidade verdadeira, dessa que andou sempre viajando sonolentamente entre o que sente e o que vê.

É tão difícil descrever o que se sente quando se sente que realmente se existe, e que a alma é uma entidade real, que não sei quais são as palavras humanas com que possa defini-lo. Não sei se estou com febre, como sinto, se deixei de ter a febre de ser dormidor da vida. Sim, repito, sou como um viajante que de repente se encontra numa vila estranha sem saber como ali chegou; e ocorrem-me esses casos dos que perdem a memória, e são outros durante muito tempo. Fui outro durante muito tempo - desde a nascença até a consciência - , e acordo agora no meio da ponte, debruçado sobre o rio, e sabendo que existo mais firmemente do que fui até aqui. Mas a cidade é-me incógnita, as ruas novas, e o mal sem cura. Espero, pois, debruçado sobre a ponte, que me passe a verdade, e eu me restabeleça nulo e fictício, inteligente e natural.

Foi um momento e já passou. Já vejo os móveis que me cercam, os desenhos do papel velho das paredes, o sol pelas vidraças poeirentas. Vi a verdade um momento. Fui um momento, com consciência, o que os grandes homens são com a vida. Recordo-lhes os atos e as palavras, e não sei se não foram também tentados vencedoramente pelo Demônio da Realidade. Não saber de si é viver. Saber mal de si é pensar. Saber de si, de repente, como neste momento lustral, é ter subitamente a noção da monada íntima, da palavra mágica da alma. Mas essa luz súbita cresta tudo, consume tudo. Deixa-nos nus até de nós.

Foi só um momento, e vi-me. Depois já não sei sequer dizer o que fui. E, por fim, tenho sono, porque, não sei porquê, acho que o sentido é dormir"

Sonho...

2007-05-29T08:09:00.000-07:00

Era apenas uma menina. Com uns sete ou oito anos. Cabelos castanhos encaracolados nas pontas, olhos vivos e boca fina. Muito quieta. Sempre preferia ouvir a falar, o que a fazia uma boa companhia para quase todos.

Adorava quando a noite chegava pois sabia que poderia assim ficar sozinha sem parecer estranha. Nunca teve problemas de dormir sozinha e no escuro. Sempre ansiava por esse momento durante todo o tempo.

Naquele dia, não foi diferente. Conforme as horas foram passando, ela foi se aquietando e sonhando com a sua cama quente, seu quarto protegido do mundo. Quando a mãe chegou e a mandou escovar os dentes para dormir, um leve sorisso apareceu nos seus lábios finos. Foi ao banheiro, escovou os dentes e permaneceu imóvel, como se experimentando o prazer que antecede o adormecer.

Deitou na cama fria. Nesses meses de inverno, era sempre assim. Mas até daquilo ela gostava. Esquentou os pés um no outro até sentir a quentura. Parou e lembrou de rezar. Falou a frase pequena que a mãe a ensinara. Não quis o Pai Nosso nem a Ave Maria. Preferiu a do anjo protetor ou guardador, não sabia ao certo.

Fechou os olhos, pôs a mão no peito e quando percebeu viu ao seu lado uma mesa como a de um almoço. A família inteira reunida, muito barulho, todos tentando se servir ao mesmo tempo. Tentou abrir novamente os olhos para afastar aquela imagem. Não conseguiu.

Foi a primeira noite em que sonhou exatamente com aquele ambiente que tanto tentava fugir. A partir daí, passou a sempre temer pela hora de dormir. Tinha a impressão de que na verdade, era quase a mesma maneira de existir. Passou a pedir - antes de dormir - para que não tivesse sonhos. Duvidou e resolveu nem insistir.

Oração por Clarice Lispector

2007-05-20T09:36:00.000-07:00

"...Ela sabia que ia tentar rezar e assustava-se. Como se o que fosse pedir a si mesma e ao Deus precisasse de muito cuidado: porque o que pedisse, nisso seria atendida. Foi à geladeira, bebeu um copo de água: agia como se tivesse sido hipnotizada por Ulisses. E ainda um ínfimo movimento de revolta contra o hipnotismo a que parecia ter sido sujeita fazia-a adiar o que viesse.

Pedir? Como é que se pede? E o que se pede?

Pede-se a vida?

Pede-se a vida.

Mas já não se está tendo vida?

Existe uma mais real.

O que é real?

E ela não sabia como responder. Às cegas teria que pedir. Mas ela queria que, se fosse às cegas, pelo menos entendesse o que pedisse. Ela sabia que não devia pedir o impossível: a resposta não se pede. A grande resposta não nos era dada. É perigoso mexer com a grande resposta. Ela preferia pedir humilde, e não à sua altura que era enorme: Lóri sentia que era um enorme ser humano. E que devia tomar cuidado. Ou não devia? A vida inteira tomara cuidado em não ser grande dentro de si para não ter dor.

Não, não devia pedir mais vida. Por enquanto era perigoso. Ajoelhou-se trêmula junto da cama pois era assim que se rezava e disse baixo, severo, triste, gaguejando sua prece com um pouco de pudor: alivia a minha alma, faze com que eu sinta que Tua mão está dada à minha, faze com que eu sinta que a morte não existe porque na verdade já estamos na eternidade, faze com que eu sinta que amar é não morrer, que a entrega de si mesmo não significa a morte, faze com que eu sinta uma alegria modesta e diária, faze com que eu não Te indague demais, porque a resposta seria tão misteriosa quanto a pergunta, faze com que me lembre de que também não há explicação porque um filho quer o beijo de sua mãe e no entanto ele quer e no entanto o beijo é perfeito, faze com que eu receba o mundo sem receio, pois para esse mundo incompreensível eu fui criada e eu mesma também incompreensível, então é que há uma conexão entre esse mistério do mundo e o nosso, mas essa conexão não é clara para nós enquanto quisermos entendê-la, abençoa-me para que eu viva com alegria o pão que eu como, o sono que eu durmo, faze com que eu tenha caridade por mim mesma, pois senão não poderei sentir que Deus me amou, faze com que eu perca o pudor de desejar que na hora de minha morte haja uma mão humana amada para apertar a minha, amém..." (Uma aprendizagem ou O Livro dos Prazeres).

sensações...

2007-05-08T18:38:00.000-07:00

tô quase sentindo a morte... morte de quem nunca viveu a vida, sabe??? daquela vida guardada e limpa como vestido branco de dama de honra... mas não sei... se é morte ou vida... suada e puída... nem sei se quero continuar a andar com os olhos e braços abertos... sem ter que olhar a sua cara de fome... sai daqui... não quero mais fome nem frio... quero apenas ser... sem precisar ser, sabe como é??? sabe não, né??? mas eu quero... deixa vai...

corrida

2007-04-16T11:33:00.000-07:00

encontrar a ferida
aberta e puida

sentir corroida
a vida já vivida

entrar na ciranda
aberta e enternecida

sair
sem corrida
só
com saída

Habitar o tempo por João Cabral de Melo Neto

2007-04-04T06:56:00.000-07:00

Para não matar seu tempo, imaginou:
Vivê-lo enquanto ele ocorre,
Ao vivo;
No instante finíssimo em que ocorre,
Em ponta de agulha e porém acessível;

Viver seu tempo: para o que ir viver
Num deserto literal ou de alpendres;
Em ermos, que não distraiam de viver
A agulha de um só instante,
Plenamente.

Plenamente: vivendo-o de dentro dele;
Habitá-lo, na agulha de cada instante,
Em cada agulha instante: e habitar nele
Tudo o que habitar cede ao habitante.

E de volta de ir habitar seu tempo:
Ele corre vazio,
O tal tempo ao vivo;
E como além de vazio, transparente,
O instante a habitar o invisível.

Portanto: para não matá-lo, matá-lo;
Matar o tempo,
Enchendo-o de coisas;
Em vez do deserto,
Ir viver nas ruas
Onde o enchem e matam as pessoas;

Pois como o tempo ocorre transparente
e só ganha corpo e cor com seu miolo
(o que não passou do que lhe passou),
para habitá-lo: só no passado, morto.

quem??

2007-04-02T09:59:00.000-07:00

estar no gelo
aquece o calor
da água
no novelo

fio frio
fino desvario
claro
como o pavio

sinto o cio
encontro duro
mero relevo
escuro

abro coração
tambor
ardor

levo a flor
sem graça
nem esplendor

amor
sem rancor
dor
com pavor

No colo do Verde Vale por Marina Colasanti

2007-03-27T12:03:00.000-07:00

Cansado. Assim sentia-se o Tempo.

- Muito mais que velho, muito além de antigo. Isto eu sou - pensava andando para a frente , ele que não conhecia outra direção.

Vasculhando o passado que trazia às costas, não encontrava o dia em que tinha começado a caminhar. Já procurara muito. Agora até duvidava que existisse esse dia, que ele, como tudo o mais, tivesse um começo. Há tanto andava, que não sabia quanto, e bem podia há outro tanto estar andando.

Lá longe, porém, na juventude - se é que alguma vez tinha sido jovem -lembrava-se de caminhar com alegria, os passos, ou a alma, leves. Ah! sim, tinha sido bom. Naquela época, certo de que o mundo inteiro era arrastado por ele, como numa imensa rede, enchia-se de orgulho e de poder.

- Eu piso com o pé direito - dizia afundando bem o calcanhar - e trago a primavera. Piso com o esquerdo - lá ia o outro pé marcando a terra -e vem chegando o verão. Cada passada minha faz uma flor, um fruto, uma semente.

Ria vendo girar as pás do moinho de vento.

- Coisinha de nada - dizia-lhe - se o vento acabar, você morre. Eu não, eu sou meu próprio vento. Sou eu que comando a ordem de tudo, que faço a hora do sol, e marco a noite da lua. Eu que empurro este mundo todo para a frente.

Essa tinha sido sua razão para andar. Mas agora, tantas luas acumuladas no seu rastro, tantas frutas desfeitas no chão, já não lhes via a graça. Pois nada havia à sua frente que não conhecesse.

Só uma coisa não conhecia. Parar.

Foi pensar na palavra, e estremecer de susto. Nunca antes essa idéia tinha estado com ele. Pela primeira vez desde a alegria, percebeu que tropeçara em algo novo.

Parar, seria possível?

- Mas se eu parar - pensou - os filhos não se acabam no ventre das mães, os passarinhos nos ninhos não aprendem a voar.

E continuo andando.

Mas a idéia seguiu caminho com ele, mais tentadora a cada passo. E o Tempo começou a olhar o mundo com outros olhos, procurando em todo lugar a sedução que o faria cometer tão grande audácia.

Olhou a cachoeira. Imaginou-se ali, os pés metidos na água fria, ouvindo para sempre o canto transparente.

- Mas seu eu parar, pára a água, - pensou num susto - a canção emudece. Não terei mais o que ouvir, nem onde molhar os pés. E triste, tocou as pernas para a frente, uma depois da outra, como sempre.

Olhou a floresta. Pensou o bom que seria deitar naquele musgo rasgado de sol. E já se via quase lagarto, quando lembrou que as árvores parariam de crescer, as folhas parariam de mexer, o sol pararia de brilhar. E levantando os joelhos com cansaço e tédio, foi adiante.

Chegou ao deserto. - Enfim, um lindo mundo parado ! - exclamou. Mas da crista das dunas o vento soprou areia em seus olhos, e ele percebeu que nem ali poderia ficar. E foi ao mar, e viu as ondas. E passou pelo lago, e viu os peixes. Tudo se movia. Tudo, pensou, estava preso à rede que trazia nas costas.

Até chegar ao vale. Liso, lindo, lento vale.

Águas se perseguiam entre lago e regatos, espigas balançavam a cabeça jogando grãos ao vento, flores se voltavam para o sol. Ali também, no mesmo movimento, nada estava parado.

- Pois eu estarei ! - exclamou súbito o Tempo, reconhecendo naquela paz todo o seu desejo.

E aos poucos, suspiroso, temendo a própria coragem, espraiou-se no vale, estendeu-se longo como ele mesmo não sabia ser. E pela primeirva vez descansou.

Céu acima, doce grama embaixo, ainda esperava porém o desastre, o enorme desabar da ordem. E alisava o pêlo daquele chão, finas hastes e talos, para levá-lo na memória das mãos quando fosse preciso levantar-se e recomeçar a marchar para sempre, em castigo por aquele momento de fraqueza.

Silêncio no vale.

Acabou-se - pensou, esmagado de culpa - tudo parou. - A luz do solpareceu escurecer.

-É o fim, - e entrefechou os olhos.

Mas chegou um mugido de longe, estremeceu um coelho no mato, uma folha caiu.

Para surpresa do Tempo, movia-se o mundo.

- Não sou eu, então, que carrego isso tudo ? - perguntou-se intrigado, sentando.

E debruçado para olhar de perto o mundo pequeno que nunca tivera tempo para olhar, viu o grilo saltar vergando fios de grama, viu o escaravelho marcar sua passagem rolando a bola de esterco, a serpente escorrer em curvas, cada um no seu ritmo, avançando, tecendo a rede que ele acreditava segurar as pontas.

E ali, inclinado sobre a vida, descobriu aquilo que nunca suspeitara. Não era ele com seus passos que ordenava tudo, que comandava o salto do grilo, o vento na espiga, as pás do moinho. Mas eram eles, grilo e espiga, cada um deles que, com seus pequenos movimentos, faziam os passos do Tempo.

Então abriu as mãos, soltou a carga que acreditava carregar, deitou a cabeça. Serena, a nuvem se afasta. O sol volta a desenhar sombras.

No colo do Verde vale, dorme afinal o Tempo, enquanto filhotes amadurecem nos ovos.

(Doze Reis e a Moça no Labirinto do Vento - Marina Colansanti).

Encontros...

2007-03-15T13:27:00.000-07:00

Ela ainda não sabia como olhar para ele. Talvez ele a compreendesse, talvez não. E isso era quase uma tortura para a pele dela. Saber que a composição com a pele dele dependia do entendimento. Ela fingiu que esqueceu e continuou a andar. Olhando sempre para os lados, para o alto e para baixo. Reconheceu lugares, deu de ombro com os ares e quando menos imaginou, ele a olhou, como há muito não fazia. Ela o fitou longamente e sabia que daquele encontro sairia paixão alegre. As tristes tinham ficado para trás. Longe que nem conseguia avistar. E foi assim que um bolo de carne se formou. E continua a se formar...

Janela...

2007-03-13T05:44:00.000-07:00

Abro minha janela. Encontro nuvens, flores e um punhado de pó de canela. Olho ao redor e sinto o vento entrar nas minhas narinas. Quente e seco. O céu claro e leve. Sei que a minha janela vai mudar. O que verei? Ainda não sei... mas levo dentro do meu olhar, a vontade de ver, de enxergar... A rua tranquila, a luz do luar... A tua imensidão sempre a me perguntar... Onde tu moras?? No mundo - respondo...

Pro dia nascer feliz... pro mundo inteiro acordar e a gente dormir...

2007-03-05T10:21:00.000-08:00

Sábado fui assistir o filme "Pro dia nascer feliz" do João Jardim (co-diretor do também ótimo documentário "Janela da Alma" uma poesia dedicada ao olhar), documentário que fala sobre o sistema educacional e sobre jovens.

Sai do cinema extremamente tocada pelo tom sombrio que senti em todas as falas dos meninos e meninas que aparecem o filme. Alguns das comunidades pobres do rio; são paulo; outros do bairro rico alto de pinheiros; e mais outros de cidades pequenas do estado de pernambuco.

Incrível perceber a sensibilidade da câmera que ao relatar atos de violência mostra apenas a chuva sob o céu cinzento, panorâmicas sobre as grandes cidades e os grandes contrastes e desigualdades que as cortam.

Senti arrepios ao ouvir os lindos textos de duas meninas, uma que lê vinícius, manoel bandeira e carlos drumond de andrade na pequena cidade do interior de pernambuco e que escreveu um poema sobre exílio ao pensar em sair de sua origem e outra que um ano após terminar o segundo grau quando dizia que só conseguia escrever quando estava muito triste, diz não mais escrever depois que começou a trabalhar numa fábrica dobrando calças. Ela não sabe dizer porque.

O coração bateeu mais rápido quando ouvi as meninas do alto de pinheiros falarem da bolha que as separa daqueles "diferentes", bolha formada pelas aulas de natação, inglês, vazio e solidão.

Sensação de abismo para todos. Abismos diferentes, mas igualmente assustadores, frios e cheios de vácuo.

Vontade de continuar a cantar a música e emendar depois do título do filme... Pro mundo inteiro acordar e a gente dormir... dormir... pro dia nascer feliz...

Noite

2007-03-01T10:05:00.000-08:00

Outro dia vi este texto, escrito por mim há doze anos... Vou reproduzí-lo exatamente como o encontrei...

"A noite parecia muito distante e a cada momento os meus pensamentos rondavam a Lua como se ela fosse capaz de desvendar as emoções perdidas.

O horizonte cada vez mais longínquos mostrava a todos que as possibilidades se perdem quando nossos anseios se tornam em algo que nem a nossa razão consegue compreender.

Eu não queria estar ali e ao mesmo tempo sentia que a única saída era permanecer, como se algo pudesse ser diferente. Aliás eu não estava ali; eu era uma luz ofuscante que não conseguia encontrar o seu lugar; uma sombra que havia se escondido tão profundamente que nem mesmo a indecisão era capaz de me encontrar.

O ar parecia mais pesado e apesar de todos os desencontros, nós estávamos como há muito havíamos desejado, lado a lado, juntos até que algo nos separasse. E o algo aconteceu mais depressa do que poderíamos imaginar, as circunstâncias tornaram todo e qualquer contato improvável e até impossível.

A penumbra tornou-se presente e eu já não sabia se a queria, pois de todas as minhas incertezas, a magia era a mais constante e a mais temida. Suas palavras se perdiam na imensidão e até meus olhos estavam presos no que acontecia. Era uma estranha maneira de pertencer.

Quando sua luz pôde ser vista de longe, todos puderam perceber que ela já não era tão brilhante e a sua intensidade era inalcançável se vista a olho nu. Nua, era assim que eu me sentia diante de você, sem palavras, sem sentimentos, sem decisões, nua como havia sido desde sempre.

Seu corpo era também transparente e nunca puder saber o que me dizia, ele também era mudo. Eu te queria como uma sombra que às vezes aparecia e outras não podia ser encontrada. Eu era a sombra e não sabia, o vento que não sabia soprar se aproximava de nós e nos dizia como éramos distantes, diluídos.

Eu estava perdida, morta de tanto viver. E o que eu ainda não sabia é que queria viver com você."

Abraço

2007-02-22T05:53:00.000-08:00

Sinto o que é fora de tamanho
Grande se visto por dentro
Pequeno se visto por fora
Do tamanho exato da demora

Paciência que não retorna
A água do banho
Sempre morna
O sabão duro
Sem vontade de ser espuma
Nem a reforma

Ainda olho os pés
Sangram e sangram
Não trazem nem desfazem
A leveza do seu tamanho

As mãos também me desagradam
Fingem serem pequenas
Mas são do tamanho
Da minha guarda

Pés e mãos
Atados
Coração sem traço
Pele com pavio
Tudo culmina
No abraço

Paz...

2007-02-21T07:54:00.000-08:00

Fiz as pazes com o carnaval que habita em mim. Isso mesmo. Há muito eu não me divertia tanto no feriado profano. Perceber a alegria inata que salta das veias ao ver uma multidão feliz e grata pela música, pela beleza, pelas cores, pela leveza. Nada de desânimo... Tristeza, só um pouco, pois uma boa e bonita tristeza combina em muito com o carnaval. Aquela tristeza de amor partido, de saudade cheia de lembranças, do olhar da criança perdido nas gentes em massa. Tristeza meio travestida de memória. Presente a cada momento em que a alegria da música ensaia a verdadeira energia da dança. Sentimento de deixar de ser um corpo e se misturar a tudo e todos que estão em volta. Por isso o carnaval é profano... é quando a gente deixa de ser só a gente e é um pouquinho os outros... desconhecidos, alegres, tristes... pela metade ... gratos e cheio de cheiros... felizes, felizes... quase inteiros...