Vômito

Minha palavra está na estação invernal. Assim como os ossos.
Tiro a minha vontade de cima do piano e tento tocar a vida.
Os agudos ainda choram.
Preciso de ar para os pulmões continuarem.
É como retornar a asma da infância.
Vejo a praia como uma dádiva
Último suspiro na chuva quente
Espirro, sai das entranhas a gosma de sobreviver,
E nem assim, respiro.